>даже не перечитывал
И не перечитывай, получился QUAL.
>дипрессии
Хрюкнул и не смог читать дальше. Не могу читать про дипрессию, когда хохочу.
Хрюкнул и не смог читать дальше. Не могу читать про дипрессию, когда хохочу.
>обезображенного меня
Вся суть текста, в котором нет ничего, кроме безорАзного и безОбразного автора-графомана.
В принципе, такой герой, который допускает лишь две возможности:
1) Зима возвращается к нему сама
2) Он возвращается к зиме
Был бы интересен, такой поехавший эгоцентрик, вокруг которого под музыку Вивальди пляшут времена года. И было, наверно, интересно почитать, как такой герой пойдет на собеседование, как он устраивается на работу. Это, мне кажется, вызовет какие-то чувства у читателя. Полагаю, что главным чувством будет испанский стыд. Но поскольку такой текст с такими ситуациями будет написан автором о самом себе, то и не будет луча надежды. Хотя бы какой-то возможности перемены в герое, а значит читать такое будет просто неинтересно.
Вся суть текста, в котором нет ничего, кроме безорАзного и безОбразного автора-графомана.
В принципе, такой герой, который допускает лишь две возможности:
1) Зима возвращается к нему сама
2) Он возвращается к зиме
Был бы интересен, такой поехавший эгоцентрик, вокруг которого под музыку Вивальди пляшут времена года. И было, наверно, интересно почитать, как такой герой пойдет на собеседование, как он устраивается на работу. Это, мне кажется, вызовет какие-то чувства у читателя. Полагаю, что главным чувством будет испанский стыд. Но поскольку такой текст с такими ситуациями будет написан автором о самом себе, то и не будет луча надежды. Хотя бы какой-то возможности перемены в герое, а значит читать такое будет просто неинтересно.
Я люблю зиму.Не люблю ее как весну, скучный выход из трипа и анабиоза, я люблю ее как алкоголь и как себя, попеременно, но несомненно я к ней возвращаюсь, а может это она ко мне возвращается.Чтобы осознать свою любовь мне понадобились годы, годы зимней дипрессии, ненависти, боли, унижений, проклятой бессознательной жизни, мне понадобилось калечить себя физически и психически, выжечь внутри себя уютное гнездо для зимы, русской зимы - тяжёлого наркотика.Каждая весна воспринималась мной как спасение, выход из унылой апатии, спасательный кругом утопающему сознанию, но отныне так не будет, теперь весна это проклятие, которое лишает меня чувств, пусть самых ужасных, пусть выворачивающих изнутри меня ржавых иголок-ощущений, пусть.Главное, что я не лишаюсь чувств, не уподобляюсь камню на лазурном пляже, я плыву по реке собственной крови, а не тону в ней.Зимой я жив, весной, летом и осенью я коплю силы, чтобы жить.Не всегда хорошо мне это удается, иногда в весну прокрадываются сутлые призраки жизни - самоубийственные интенции, мании величия, ненависть к себе, но все это жалкие карлики в сравние с седым исполином русской зимы, безжалостным ко мне и к любому, кто готов пообщаться с ним лично.Русская, суровая, милая зима, я жду её с содроганием, я смирился и принял игру по ее правилам, смирился с безвыходностью ее наличиствования, с ее всепоглощающей милостью ко мне- каждый раз она оставляет меня живым в шаге от окна и весны, когда кажется, что вот-вот все окончится и я снова погружусь в омут поисков сил и смыслов случается что-нибудь эдакое, что-нибудь по-странному и по-своему удивительное, война или расставание, а может все и сразу.Суровый и тусклый зимний призрачный блеск преследует, по кусочкам разбирает и выхаркивает готового к очередному циклу Франкенштейна - обезображенного меня.