Наследие.
>Мне 28 и до меня дошло, что однажды я умру.
Поздновато.
Дропни тян, друзей. Садись играть в комп. Вот тогда жизнь будет в кайф
Прочитал сие. Так и не понял, как твоя жизненная рутина относится к смерти, как явлению? У тебя просто нет теперь цели, ты не знаешь куда двигать дальше. Не стоит искать смысл, там куда его не завезли! Мир клетка хули.
Отучился. Что дальше?
>Найти тян.
Нашёл. Находил кучу раз. Что дальше?
>Найди хорошую работу.
Нашёл. Что дальше?
>Купи квартиру, машину там.
Купил. Что дальше?
>Женись, выйди на пенсию..
>умри?
И что мне делать дальше?
Я не хочу жены и детей. Я устал от своей тян, работы. Вещи никогда не приносили мне особой радости. Вся индустрия развлечений никогда не веселило меня по-настоящему, я и веселился только из-за того, что все это и выставлялось так, как будто ты можешь только этому радоваться, веселиться, ты уже повеселился потенциально, теперь пора актуализировать заданное. Что дальше-то.
Я вынужден 24/7 общаться с "друзьями", вслушивать "тян", разбираться в конфликтах, работать, выслушивать сплетни коллег, ходить по магазинам, обсуждать нелепую политику, различные новости, слушать бесконечные споры "мужчины vs женщины", "покупать машину cs не покупать машину", "дальше будет лучше vs дальше будет хуже" и.т.п. Душа постоянно мечится то туда, то сюда, не то радостно, не то тревожно, не то грустно, не то страшно, не то весело.
Где мне найти покой в этой нескончаемой суете, возне смертных, во всей этой бренной пляске вещей, событий, людей. Мне 28 и до меня дошло, что однажды я умру. Это неизбежно. Смерть - это не несчастный случай, не миф, не псиоп, не что-то такое, что случается только с другими, а если и со мной, то где-то там, в бесконечной дали будущего. Я правда умру, никаких гарантий нет. Все что я заработал - все это не имеет значения, ничто из этого меня не защитит. Прямо сейчас на земле умирают люди и мне похуй, всем похуй, ничего не меняется, я тоже умру - всем будет похуй. Все это такая нескончаемая суета, суета сует, томление духа, все это вокруг просто кутерьма суеты, которая всасывает тебя, вертит, вертит и так до самой смерти. Я устал от жизни. Не из-за того, что все хуево или слишком хорошо, я просто устал быть участником событий, все это утомляет, все это одно и тоже, пыль на ветру, но я боюсь смерти.