Самоубейся соево-нормисохуесосная свинорусня симулянтная.
Мон амур, ты просто слишком тупая пизда. Ну просто ни на кухню, ни в будуар! Сорян.
7го января поздравишь.
Да. Есть два на выбор. В начале пути (2005-года) и в конце (недавнее) Тебе какое больше нравится?
Мой Христос
Я хотел бы под видом волхва проникнуть к младенцу Христу
и украсть его ночью под Вифлеемской звездой,
чтобы где-нибудь в Риме божественную наготу
сопрягать со своей человеческой наготой.
Я ему бы Катулла читал наизусть и в лучший гимнасий водил,
на потехи и сладости сыпал без счета бы серебро,
но на зрелищах и боях усмирял бы азартный пыл,
переводя его пальчик из "contra" в "pro".
Я его бы сам с золотой молодежью свел и долго бы по ночам
ждал его домой, волновался и не ложился до двух,
а потом кричал на него, принюхиваясь к парам,
и плетьми от него отгонял бы шлюх.
А когда бы он мне надоел окончательно, как его ни крути,
и пришло бы время расстаться с ним,
то его по моей протекции годам к двадцати пяти
прокуратором бы назначили в Ершалаим.
ХХХ
Ваш бог – Сатана,
а мой бог – Христос,
убит был – хана,
не взглянешь без слез.
И нет, не воскрес,
но я вслед за ним
все в тот же замес
иду, побратим.
Вам вера – райка
раскрывшийся мак,
а я дурака
люблю его так!
Знаете, я бухал и в тысячный раз рассматривал "Пьету" Микеланджело, которая у меня на ОП-пике и плакал, плакал, а потом вдруг как зарыдал навзрыд и свалилось это. Оказалось - сонет. И тут же сразу хорошо стало. Не знаю почему. Все еще плачу, но уже и смеюсь. Смеюсь и плачу. Делюсь с вами моментально. Потом, возможно, будут правки, но вы читаете стих, который был написан буквально несколько минут назад:
ПЬЕТА
Ах, какой он маленький на фоне
душ скорбящих по нему!
Я закрыл картинку в телефоне,
а своих рыданий не уйму!
Замерцала лампочка в плафоне,
сердце учудило кутерьму,
тот же вальсик в том же патефоне -
скоро я умру или в тюрьму.
Что там? Что там? Это вот. Вот это.
Танец запоздалых мотыльков
над костями прошлого поэта -
жил себе и был потом таков.
Ну а как теперешний? Щенков
не берет в расчет глухая Лета!
Всегда Ваш Юрец Ш.
ПЬЕТА
Ах, какой он маленький на фоне
душ скорбящих по нему!
Я закрыл картинку в телефоне,
а своих рыданий не уйму!
Замерцала лампочка в плафоне,
сердце учудило кутерьму,
тот же вальсик в том же патефоне -
скоро я умру или в тюрьму.
Что там? Что там? Это вот. Вот это.
Танец запоздалых мотыльков
над костями прошлого поэта -
жил себе и был потом таков.
Ну а как теперешний? Щенков
не берет в расчет глухая Лета!
Всегда Ваш Юрец Ш.
Первое огонь!
Моё почтение, Юрец, в этот раз. Снимаю шляпу.
Ну надо сказать сегодня и день был насыщенный. У меня сегодня была запись к моему психотерапевту, у которого я лечусь от алкоголизма. Было итоговое занятие, орг-вопросы, в сумке нагревался шкалик водки и литр швебса (или как он там сейчас импортозамещенный - я не запоминаю). После занятия я моментально выпил прямо на пороге родного ПНД, закурил и вызвал такси, через 15 минут я уже был у Князь-Владимирского собора на всё той же Петроградке. Поставил свечки под любимыми иконами, отдохнул душой (мой самый любимый храм - единственный раз, когда на меня снизошла благодать, это было там), потом пошел в "Камчатку" к Цою. Это в 5 минутах. Всё там по фен-шую было, как всегда, там же вызвал такси и поехал домой. Так я оффициально отметил Рождество. Ну а потом уже частная вечеринка - бухал один дома, кулинарил, приготовил паштет из свиных сердец, отбивные, купил капусты и наделал себе голубцов на несколько дней. Все это время бухал водку. И вот я готовенький с прекрасным на мой пьяненький вкус сонетом. Так оно делается, ребята! Войдет в мою новую книгу!
"Скоморох" написан еще в 2022 году, даже в мой "Маленький андеграундный паноптикум" успел войти. А так спасибо, конечно. Старенькое всегда больше нравится, лол.
Вот скоморох перед храмом с бубном
горланит куплеты, пьян,
с пакостной страстью в труде преступном
во всем разглядеть изъян,
люд же хохочет вокруг до дрожи,
до ветров, до корч, до слез,
лица не лица уже, а рожи,
отвратные, как навоз.
Где покаянье и где смиренье
в бесстыжей толпе зевак!?
Чу! Всё исправит в одно мгновенье
одетый в кастет кулак:
"Гойда!" - влетело в толпу с разбегу,
замолк и собачий лай...
Алой квашней расползлись по снегу
мозги подлеца - пускай
мир возвратится опять к страданью,
торжественен, тих и строг,
как и положено мирозданью,
в котором убит был бог.
Ваш Юрец Ш.