ПЬЕТА
Ах, какой он маленький на фоне
душ во тьме скорбящих по нему!
Я закрыл картинку в телефоне,
а своих рыданий не уйму.
Замерцала лампочка в плафоне,
сердце учудило кутерьму,
то же танго в том же патефоне -
скоро я умру или в тюрьму.
Что там? Что там? Это вот. Вот это.
Танец запоздалых мотыльков
над костями прошлого поэта -
жил себе и был потом таков.
Ну а как теперешний? Щенков
не берет в расчет глухая Лета!
Ах, какой он маленький на фоне
душ во тьме скорбящих по нему!
Я закрыл картинку в телефоне,
а своих рыданий не уйму.
Замерцала лампочка в плафоне,
сердце учудило кутерьму,
то же танго в том же патефоне -
скоро я умру или в тюрьму.
Что там? Что там? Это вот. Вот это.
Танец запоздалых мотыльков
над костями прошлого поэта -
жил себе и был потом таков.
Ну а как теперешний? Щенков
не берет в расчет глухая Лета!
Старенькое пришло на ум для последнего бампа - Шарлю привет! Аноним OP 14/01/26 Срд 01:39:03 #4 №61641725
ЦВЕТЫ
1
Ах, сколько вас, но белый лишь один.
Откуда взялся в венчике из пуха
на этой клумбе странный господин,
совсем седой, как будто бы старуха?
Вокруг все солнечно, и только он луна,
его сорву и помещу в петлицу,
чтоб был он ближе к сердцу пацана.
Пусть он покинет жаркую светлицу
весенней клумбы - все равно ж хана...
Пусть западет мне в душу, как в гробницу!
2
Для зимней вазы - россыпи мимоз,
пугливых, словно канарейки в клетке,
и ломких, будто остеохондроз
(еще бесстыжих, что твои нимфетки).
На зимней кухне, на простом столе
пусть душу мне согреет их ватага
и увядает медленно в тепле.
Так радостна подчас цветов отвага -
погибнуть для тебя, как шевалье
в надежде, что бессмертны честь и шпага!
3
Букет из маков! Сердобольный мак,
пожухшие коробочки на ветках,
ты выдохся, ты вымерз, ты иссяк,
и слаще стал, чем клюквины в конфетках.
И если б кто хотел бессмертным стать,
то лучше и совета здесь не надо -
умей себя блаженством напитать!
Оно мое теперь, моя отрада,
и ты цветешь, и ты цветешь опять
в моей душе, на главной клумбе ада.
Всегда Ваш Юрец Ш.
СПОКОЙНОЙ НОЧИ!
1
Ах, сколько вас, но белый лишь один.
Откуда взялся в венчике из пуха
на этой клумбе странный господин,
совсем седой, как будто бы старуха?
Вокруг все солнечно, и только он луна,
его сорву и помещу в петлицу,
чтоб был он ближе к сердцу пацана.
Пусть он покинет жаркую светлицу
весенней клумбы - все равно ж хана...
Пусть западет мне в душу, как в гробницу!
2
Для зимней вазы - россыпи мимоз,
пугливых, словно канарейки в клетке,
и ломких, будто остеохондроз
(еще бесстыжих, что твои нимфетки).
На зимней кухне, на простом столе
пусть душу мне согреет их ватага
и увядает медленно в тепле.
Так радостна подчас цветов отвага -
погибнуть для тебя, как шевалье
в надежде, что бессмертны честь и шпага!
3
Букет из маков! Сердобольный мак,
пожухшие коробочки на ветках,
ты выдохся, ты вымерз, ты иссяк,
и слаще стал, чем клюквины в конфетках.
И если б кто хотел бессмертным стать,
то лучше и совета здесь не надо -
умей себя блаженством напитать!
Оно мое теперь, моя отрада,
и ты цветешь, и ты цветешь опять
в моей душе, на главной клумбе ада.
Всегда Ваш Юрец Ш.
СПОКОЙНОЙ НОЧИ!
Самоубейся соево-нормисохуесосная свинорусня симулянтная.
Я тоже сочинил свой стих
И он прекраснее ста писек
И все испытывают от него восторг
Но только я неумолим и очень строгий
С утра съел плов, и мне не стыдно
Потом попил немного жигулей
И всё прекрасно в моей жизни
Но почему-то хочется убить хуйло
Убить тебя, мой преданный поклонник,
За то что ты тупой дегенерат
Мне очень неуютно в этом мире
Когда кругом подобная хуйня.
И я не знаю что мне делать,
Ведь я обязан победить хуйло,
Я в непонятках как мне это сделать
Ведь он трусливейшее бздло
Но я достану эту гниду
и накуканю это зло
Ведь я спаситель в этом мире
И мне позволено творить добро
Не унывайте, долбаёбы
Тряситесь дальше, вам не привыкать
А мы сверхлюди продолжаем делать чудо
И это значит что хуйлу пизда.
14/01/26
Санкт Петербург
наб. реки Мойки.
Я живу в заколоченном мире
без просвета и без промежутка,
так пчела в привокзальном сортире
умирает нелепо и жутко.
Но живу я, ползу я на брюхе
и считаю до смерти аршины,
а вокруг только зрелые мухи,
только вонь и силки паутины.
Всегда Твой Юрец Ш.
Сперва две дрели, после лай собак,
а завершил над головой рэпак
и кнопка звука не поможет делу:
Италия, барокко, просвист шпаг,
в слезах маркиза... – это не кабак,
крещендо не задашь по беспределу.
Я радио убрал на холодильник
и дал "Pieta, Signore" там уйти,
себя растратив полностью в пути,
как умирает старый собутыльник,
монеты гнувший некогда в горсти,
а ставший дряхлой бабкой-травести,
которую добьет и подзатыльник.
Ну что ж, еще рюмашку нахлобучу -
от этого всего давным-давно
не безотрадно мне и не смешно:
я видел их в гробу, в гробу, в гробу! Чу...
На новенького в этом казино
Прокофьев «Танец рыцарей» - оно!
Сейчас мы с ним тут им устроим бучу.
https://proza.ru/2025/11/22/1213
Ваш Юрец Ш.