«Инкар? Моя сияющая, задумчивая звезда? Это… это действительно ты?»
Мокси-Инкар поднял глаза. У перил стояло зрелище, которое делало его новую, странную реальность еще более безумной. Это была пони. Молодая пони с растрепанной коричневой гривой и большими, полными слез глазами. Она выглядела так, словно сошла со страниц детского мультфильма и попала в киберпанк-кошмар.
Это была Альтидия Коггидир. И она плакала.
«Ты… ты изменил свой облик», — всхлипнула она, и её голос эхом разнёсся по огромному пространству. «Но я бы узнала твою великолепную, измученную душу где угодно! Ты стал такой… живой! Такой эмоционально открытой!»
Мокси-Инкар уставилась на неё. «Леди, я понятия не имею, кто вы, но вам нужно поработать над своими ободряющими речами. „Яркая“? У меня тут полный системный сбой!»
Но Альтидия не слушала. Она была погружена в собственные фантазии. Она создавала тульпу, мыслеформу, из двух своих главных интеллектуальных увлечений — глубокомысленного Инкара Валдаева и трагически погибшего философа Маро Маленко. Видеть тело Инкара, теперь населенное кричащей, неистовой и крайне эмоциональной сущностью, казалось ей чудом. Словно ее воображаемое слияние вырвалось в реальность, пропущенное через призму чистого, хаотичного подсознания.
«Твой новый голос!» — воскликнула она, цокая копытами по металлическим перилам. «Он тоскует! Он поет о глубоком внутреннем конфликте! В нем есть все, о чем Маро писал о расколе личности!»
«Ей очень нужны психотерапевт и крепкий напиток!» — парировал Мокси-Инкар, уворачиваясь от вялого нейронного разряда миротворца, всё ещё по пояс в психическом месиве. «А кто такой Маро?»
Упоминание этого имени, казалось, еще больше погрузило Альтидию в транс. «Он был дизайнером! Провидцем, принявшим облик древнего писца! Он видел слои реальности, так же, как и ты сейчас!»
Внезапно в сумбурном сознании Мокси-Инкара вспыхнуло что-то еще. Это был не Инкар — его голос все еще заглушали мелодии из мюзиклов и паника. Это было что-то более старое, более пыльное, пронизанное паранойей, которая казалась одновременно чуждой и знакомой. Огромная власть, которой он обладал, внезапно дала сбой.
На долю секунды изображение плачущего пони наложили на другое. На него наложили усталого парня с короткими волосами и глубоко тревожными глазами, в необычной одежде. Образ Кли. Образ, который выбрал Маро Маленко. Изображение искажалось, пикселизировалось и с хриплым, отчаянным напором говорило прямо в сознание Мокси.
«Пони… она не понимает. Она плачет из-за персонажа, а не из-за автора. Парня больше нет. Титульный лист пуст. Она помнит книгу, но текст… текст был съеден… существом с лицом ее жены…»
Голос растворился в помехах и влажном, булькающем звуке — воспоминание о смерти Маро Маленко от рук Милли, событии, теперь глубоко погребенном в зараженном потоке психики гранд-конфидента Кли.
Мокси-Инкар отшатнулся назад, схватившись за голову. «Что это было? Кто этот грустный парень? И почему он упомянул Милли?!» Мысль о том, что его жена, его опора, его всё, может быть причастна к этому безумию, была невыносимо страшна.
Его паника достигла апогея. Необузданная сила Инкара, сформированная глубочайшей потребностью Мокси — не в нападении, не в защите, а в побеге и привычном — вырвалась наружу.
Не было ни вспышки света, ни рева энергии. Вместо этого мир просто… исказился. Пол арены деформировался, словно отражение в кривом зеркале. Миротворцы, джем, плачущий пони — все растянулось в невозможные, закручивающиеся линии цвета.
Со звуком, похожим на скрежет пластинки или удушение резиновой курицы, место, где стоял Мокси-Инкар, внезапно опустело. Психический джем разлетелся по полу, превратившись в липкую, сладко пахнущую массу. Револьвер в горошек растворился в пылинках.
Сигналы тревоги продолжали выть. Миротворцы медленно пришли в себя, растерянно оглядываясь по сторонам. Высоко в небе Альтидия Револьцова разрыдалась в новой хрипоте, ее прекрасная, хаотичная тульпа исчезла так же внезапно, как и появилась.
На другом конце города, в грязном переулке за ночным клубом, где играла агрессивно жизнерадостная музыка, воздух нарушился. Мокси-Инкар бесцеремонно бросили рядом с переполненным мусорным контейнером, и она приземлилась в кучу длинных веток и красной ткани.
Он лежал там какое-то время, ошеломленный. Воздух здесь был другим. Пахло застоявшимся пивом, озоном и… грехом. Пахло как дома. Или, по крайней мере, как в его представлении о доме.
«Хорошо», — прошептал он себе под нос, дрожа. «Новый план. Найти телефон. Позвонить кому-то. Объяснить, что я каким-то образом оказался в теле человека страдающего шизофренией, которое раньше принадлежало московскому эзотерику-нетсталкеру. И ради всего святого, НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ не рассказыва...[текст потерян]
Мокси-Инкар поднял глаза. У перил стояло зрелище, которое делало его новую, странную реальность еще более безумной. Это была пони. Молодая пони с растрепанной коричневой гривой и большими, полными слез глазами. Она выглядела так, словно сошла со страниц детского мультфильма и попала в киберпанк-кошмар.
Это была Альтидия Коггидир. И она плакала.
«Ты… ты изменил свой облик», — всхлипнула она, и её голос эхом разнёсся по огромному пространству. «Но я бы узнала твою великолепную, измученную душу где угодно! Ты стал такой… живой! Такой эмоционально открытой!»
Мокси-Инкар уставилась на неё. «Леди, я понятия не имею, кто вы, но вам нужно поработать над своими ободряющими речами. „Яркая“? У меня тут полный системный сбой!»
Но Альтидия не слушала. Она была погружена в собственные фантазии. Она создавала тульпу, мыслеформу, из двух своих главных интеллектуальных увлечений — глубокомысленного Инкара Валдаева и трагически погибшего философа Маро Маленко. Видеть тело Инкара, теперь населенное кричащей, неистовой и крайне эмоциональной сущностью, казалось ей чудом. Словно ее воображаемое слияние вырвалось в реальность, пропущенное через призму чистого, хаотичного подсознания.
«Твой новый голос!» — воскликнула она, цокая копытами по металлическим перилам. «Он тоскует! Он поет о глубоком внутреннем конфликте! В нем есть все, о чем Маро писал о расколе личности!»
«Ей очень нужны психотерапевт и крепкий напиток!» — парировал Мокси-Инкар, уворачиваясь от вялого нейронного разряда миротворца, всё ещё по пояс в психическом месиве. «А кто такой Маро?»
Упоминание этого имени, казалось, еще больше погрузило Альтидию в транс. «Он был дизайнером! Провидцем, принявшим облик древнего писца! Он видел слои реальности, так же, как и ты сейчас!»
Внезапно в сумбурном сознании Мокси-Инкара вспыхнуло что-то еще. Это был не Инкар — его голос все еще заглушали мелодии из мюзиклов и паника. Это было что-то более старое, более пыльное, пронизанное паранойей, которая казалась одновременно чуждой и знакомой. Огромная власть, которой он обладал, внезапно дала сбой.
На долю секунды изображение плачущего пони наложили на другое. На него наложили усталого парня с короткими волосами и глубоко тревожными глазами, в необычной одежде. Образ Кли. Образ, который выбрал Маро Маленко. Изображение искажалось, пикселизировалось и с хриплым, отчаянным напором говорило прямо в сознание Мокси.
«Пони… она не понимает. Она плачет из-за персонажа, а не из-за автора. Парня больше нет. Титульный лист пуст. Она помнит книгу, но текст… текст был съеден… существом с лицом ее жены…»
Голос растворился в помехах и влажном, булькающем звуке — воспоминание о смерти Маро Маленко от рук Милли, событии, теперь глубоко погребенном в зараженном потоке психики гранд-конфидента Кли.
Мокси-Инкар отшатнулся назад, схватившись за голову. «Что это было? Кто этот грустный парень? И почему он упомянул Милли?!» Мысль о том, что его жена, его опора, его всё, может быть причастна к этому безумию, была невыносимо страшна.
Его паника достигла апогея. Необузданная сила Инкара, сформированная глубочайшей потребностью Мокси — не в нападении, не в защите, а в побеге и привычном — вырвалась наружу.
Не было ни вспышки света, ни рева энергии. Вместо этого мир просто… исказился. Пол арены деформировался, словно отражение в кривом зеркале. Миротворцы, джем, плачущий пони — все растянулось в невозможные, закручивающиеся линии цвета.
Со звуком, похожим на скрежет пластинки или удушение резиновой курицы, место, где стоял Мокси-Инкар, внезапно опустело. Психический джем разлетелся по полу, превратившись в липкую, сладко пахнущую массу. Револьвер в горошек растворился в пылинках.
Сигналы тревоги продолжали выть. Миротворцы медленно пришли в себя, растерянно оглядываясь по сторонам. Высоко в небе Альтидия Револьцова разрыдалась в новой хрипоте, ее прекрасная, хаотичная тульпа исчезла так же внезапно, как и появилась.
На другом конце города, в грязном переулке за ночным клубом, где играла агрессивно жизнерадостная музыка, воздух нарушился. Мокси-Инкар бесцеремонно бросили рядом с переполненным мусорным контейнером, и она приземлилась в кучу длинных веток и красной ткани.
Он лежал там какое-то время, ошеломленный. Воздух здесь был другим. Пахло застоявшимся пивом, озоном и… грехом. Пахло как дома. Или, по крайней мере, как в его представлении о доме.
«Хорошо», — прошептал он себе под нос, дрожа. «Новый план. Найти телефон. Позвонить кому-то. Объяснить, что я каким-то образом оказался в теле человека страдающего шизофренией, которое раньше принадлежало московскому эзотерику-нетсталкеру. И ради всего святого, НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ не рассказыва...[текст потерян]
Бамп
Бамп
Что это?
Аллах любит Инкара, ибо он мудрость познал вековую. Хвала ему во все века, что отца своего помнит иногда, благословенный воин шибанский, истинный создатель Катабазии.
Кли, путь твой истинный, брат мой
Иногда поминай Альтидию, да Лину с её друзьями, ведь без них бы ты не стал таковым. Помни, Марк, мы любим тебя, даже когда ты выходишь из себя.
Кли, путь твой истинный, брат мой
Иногда поминай Альтидию, да Лину с её друзьями, ведь без них бы ты не стал таковым. Помни, Марк, мы любим тебя, даже когда ты выходишь из себя.
Кли/Марк, враг ты себе лишь, ибо никто не будет любить дурака, что отрекается от самого себя.
Бамп
Бамп
Бамп
Бамп
Воздух на арене «Просвет» был не просто воздухом; он был наполнен коллективной концентрацией. Это был финальный поединок Гран-при нейронных дуэлистов, зрелище, где бойцы сражались не клинками или молниями, а чистой, выточенной силой своего воображения. В мерцающей энергетической клетке стояли неподвижно, с закрытыми глазами, вены на висках вздулись.
Инкар Валдаев был титаном внутреннего мира. Пока другие представляли себе мечи, он создавал тектонические философии. Его противник, Клинарий Тристорцев, был известным мастером точного воздействия, его психические атаки, подобно алмазным сверлам, искали разломы в психике противника. Толпа наблюдала за столкновением голографических изображений их ментальных конструкций: ревущие, абстрактные чудовища теней и концепций Валдаева против сверкающих, геометрических массивов пронзительного света Тристорцева.
Но Инкара здесь не было. Не по-настоящему. Его тело, пропитанное потом, было лишь якорем. Он был глубоко погружен в поток , в реку собственных мыслей и образов, где время изгибалось, а смысл был изменчив. Нападки Тристорцева («Девятикратный логический парадокс», «Копье силлогизма») были не угрозами, которые нужно было блокировать, а всего лишь любопытными явлениями, которые нужно было впитать в поток, их острые края смягчались, превращаясь в расплывчатые, интересные формы.
Он видел Тристорцева не как человека, а как сооружение — блестящий, холодный собор чистого разума. И поток Инкара превратился в медленный, неизбежный ледник. Он не атаковал собор; он просто окружил его, давя на его фундамент невыносимой тяжестью чистого, нерефлексивного бытия . Голограмма показала, как сверкающие геометрические фигуры трескаются, а затем поглощаются волной бесформенного, темно-синего цвета. Стоны с трибуны Тристорцева. Скачок на его биометрическом дисплее. Он рухнул, побежденный. Толпа взорвалась аплодисментами.
Победа. Но течение Инкара не прекратилось. Прекращение внешнего сопротивления означало, что река теперь полностью повернула внутрь. Ликование толпы сменилось ревом течения. Голос диктора был далеким, искаженным эхом. Он чувствовал свое тело — боль в ногах, ремень нейронного шлема — словно это был костюм, который носил кто-то другой, очень далеко.
Отключись, — шептала его тренировка. — Остановись. Вернись. Но поток был соблазнительным. Это было созидание без последствий. Он начал играть.
Торжественные, грандиозные образы его победы — возвышающиеся статуи с его собственным изображением, эпические поэмы, расплывающиеся в звездном небе, — внезапно показались… помпезными. Скучными. В нейронном потоке промелькнул проблеск бунтарства, жажда чего-то грубого и яркого.
Его самовосприятие, обычно представлявшее собой высеченного из мрамора провидца, начало искажаться. Суровый подбородок смягчился, превратившись в более резкую, озорную улыбку. Его практичная боевая форма растаяла и сплелась заново в плотный красный ансамбль. Позади него появился полосатый хвост. Поток, теперь превратившийся в хаотичное течение, потянул его дальше. Его сознание, глубокий и тяжеловесный Инкар Валдаев, набивалось, складывалось и насильственно переупаковывалось в меньший, более шумный, бесконечно более хаотичный сосуд.
Он полностью потерял якорь.
На арене медики оказывали помощь Тристорцеву, когда тело Инкара свело судорогами. Техник закричал: «Петля нейронной обратной связи! Он ныряет на большую глубину без страховки!» Они бросились к его трибуне.
Но было уже слишком поздно. Глаза Инкара резко распахнулись. Это были уже не холодные, серые омуты дуэлянта. Они были широко раскрыты, желтые и полны маниакальной энергии. Он резко выпрямился, нейронный шлем с грохотом упал с головы. Он уставился на свои руки — теперь в красных перчатках — и с театральным недоверием перебирал их.
«Что, блять, происходит ?» — раздался не баритон Инкара. Это был знакомый, гнусавый и агрессивно-дерзкий визг. Это был голос Мокси, многострадального проказника из агенства «И.М.П».
Он спрыгнул с подиума, его новое тело двигалось с нервной, мультяшной энергией. Тысячи голографических камер сфокусировались на нем. Тихая арена замерла в изумлении.
«Ладно, новое место! Немного… развратное. И что это, спортивный стадион?» Мокси-Инкар упер руки в бока, оглядывая растерянных посетителей. «Фу, люди. Ужас. Без обид, Милли, если ты где-то у меня в голове».
Снизился беспилотник службы безопасности, и спокойный автоматический голос произнес: «Субъект Валдаев, пожалуйста, вернитесь в медицинский отсек для послематчевого анализа».
Глаза Мокси-Инкара сузились. Он не знал, как здесь оказался, но сразу узнал авторитет. Огромная психическая сила Инкара, теперь пропущенная через призму паникующего, одержимого оружием беса, проявилась инстинктивно. Рядом с ним в воздухе материализовался гигантский, комично огромный, блестящий, как у мультяшного персонажа, револьвер. Толпа ахнула и пригнулась.
«Проанализируй ЭТО, приятель!» — пискнул он, и психическое оружие выстрелило не пулей, а оглушительным взрывом чистой, пестрой раздраженности.
Начался хаос. Пока охрана металась туда-сюда, Мокси-Инкар нырнул за трибуну, не как тактический дуэлист, а как персонаж, прячущийся в видеоигре. «Вы НИКОГДА в это не поверите!» — пробормотал он про себя с ноткой истерической радости в голосе. «Наконец-то у меня есть крутое, мощное тело, и оно находится в самом скучном месте во Вселенной!»
В глубине этого безумного, нового сознания слабый отголосок Инкара Валдаева оплакивал потерю своего возвышенного, интеллектуального потока. Но этот звук заглушался внутренним и очень громким саундтреком паники, мелодий из мюзиклов и непреодолимого желания найти пистолет поменьше, на который можно было бы пожаловаться. Чемпион по нейронным дуэлям исчез. На данный момент остался лишь очень растерянный, невероятно могущественный бес, гадающий, где его жена и в какую беду он уже попал.
Тишина арены нарушилась, сменившись не ликующими возгласами, а криками убегающих зрителей и гулом охранных сигнализаций. Мокси-Инкар, выглядывая из-за трибуны, наблюдал за хаосом со смесью ужаса и извращенного удовлетворения. Это было гораздо интереснее, чем статуи и звездные поля.
Отряд миротворцев арены «Просвет», облаченных в элегантные белые доспехи и вооруженных нейронными дезинтеграторами, рассредоточился по площадке. Голос их лидера раздался из усилителя: «Валдаев! Вы нарушаете Гражданское постановление 7-Б! Прекратите все несанкционированные психические проявления и подчинитесь стабилизации!»
«О, отлично, космические полицейские», — простонал Мокси-Инкар про себя. «Прямо как дома, только ярче и с худшими характерами». Сила Инкара, огромный и необузданный океан, отреагировала на его всплеск тревоги. Воздух вокруг приближающихся миротворцев внезапно сгустился, превратившись в мерцающую розовую субстанцию.
«Что это? Неньютоновский перцептивный гель?» — крикнул один из них, его движения замедлились до комичной ползучести.
«Это… клубничное варенье!» — поправил его Мокси-Инкар с визгом, хотя сам не совсем понимал, как это произошло. «Липкое! Такое, которое пачкает всю форму, и пятно от него никогда не отстираешь!»
Он уже собирался изобразить гигантский кусок тоста, чтобы завершить иллюзию, когда сквозь шум раздался новый голос — не от сотрудников службы безопасности, а из теперь уже пустых VIP-лож наверху. В его голосе чувствовалось странное, меланхоличное благоговение.