Ну и на кой чёрт ты опять вышел на связь?
Уже тону.
Бат сириосли, чет так ностальгия нахлынула от одного трипа, что пошел первый тред читать. Зря дропнул все, что связано с игорями на середине второй части.
Бат сириосли, чет так ностальгия нахлынула от одного трипа, что пошел первый тред читать. Зря дропнул все, что связано с игорями на середине второй части.
И что это за говно?
>трипопидар
ясно, держи сажи
Ай иди-ка ты нахуй, дарагой! И неожиданные повороты свои с собой забери.
Пошел нахуй!
И ты пошел нахуй!
А ты вообще иди в пизду! Хотя кое-где ты прав.
Пошли все нахуй, doosha!
> Ты ведь и сам прекрасно это понял, едва сел за продолжение. Даже если завершишь её - выйдет посредственность. Пустая, проходная беллетристика!
Просто когда пишут книги или просто тексты сложнее зайти в библиотеку и поебаться, то обычно придумывают сюжет.
Сам и виноват, что завел все в окончательный тупик, где кроме вотэтоповоротов ничего и не оставалось и вообще никто ничего не понимал што происходит.
Ебать. Дубак продолжится? Давно?
Жена выебала Стеди хули так мало бабла в семью приносит, но он сказал, что исписался и сама пошла нахуй.
Так и разошлись. А ведь могли бы ебануться на корабле.
Ну почему же никто? Я вот понимал. Хуйня спонтанная, безсюжетная происходит. Вотэтаповороты и называется. Смысл в них и заключается. Вотэтаповороты ради поворотов.
Я даже сюжет вспоминать не буду.
> Панзер
> дропнул
> сожранная Каденция
> слепота
> Вилли
> война
> мужжжж предатель
Кто-то обещал дописать игру фанфиком? Игроков не осталось.
> дропнул
> сожранная Каденция
> слепота
> Вилли
> война
> мужжжж предатель
Кто-то обещал дописать игру фанфиком? Игроков не осталось.
Оно живое?
Дописывать нечего. Между первой и последней строчкой разница как между Сычевым из умирающей деревни Малые Залупки посреди васюганских болот, владельцем собственной пеки, и Ричардом Ерохом из Калифорнии, владельцем успешного стартапа.
То есть вообще ничего общего.
Захлопнув сумку, доверху набитую моей писаниной, я, наконец, выбираюсь на улицу. Яркий солнечный свет последних летних деньков, усиленный многократным отражением от стеклянных монолитов, превращал центральные улицы в подобие сказочного города, не изумрудного, но золотого, словно легендарный царь прошлого мимолетно коснулся некогда грубого камня, которому все произошедшее было нипочем. Почти осязаемый шум толпы и машин запирает меня в непроницаемый кокон собственного воображения, превращая весь спешащий куда-то в никуда мир слева и справа от меня в калейдоскоп ярких цветов, сквозь который я, чудом не сталкиваясь с другими пешеходами, двигаюсь навстречу…
Ох!
Опять замечтавшись, спотыкаюсь о неожиданно высокий бордюр. Не сильная, но ощутимая боль выдергивает меня обратно в неприглядную реальность.
Пока я шел, та уверенность, с которой я покинул дом, волшебным образом улетучилась. Было ли это из-за жары или кучи народу, но ощущение дискомфорта нарастало буквально с каждым шагом.
Зачем-то пару раз обернулся, похоже, нервы опять шалят.
Честно говоря, идти сейчас к редактору - последнее, что мне хотелось бы делать. В конце-концов, даже пони называющий себя журналистом-писателем, имеет право на хоть самую малую толику профессиональной гордости. И я не чувствовал ни грамма этой самой гордости за содержимое своей сумки, которая висела у меня на боку.
В творческом плане я ощущаю себя ничуть не лучше. Вот бы сейчас в меня врезался пышущий огнем дракон, искры пламени из пасти которого раз и навсегда поглотят тот ужас, что я вынужден сейчас нести на себе. Сбитый с ног, я упаду на бок, может, получу легкий ожог, но разве это такая большая цена за то, что никто не увидит мою бездарную писанину?
Стоя на перекрестке, окидываю взглядом небо, в котором как назло нет ни одного дракона.
Может, зайти в ближайшую забегаловку да выпить стакан или два пунша для уверенности? Нет, слишком опасно. Мало ли что может случиться, незачем усугублять предстоящий позор.
Торопливо захожу в переулок в десятке шагов от входа в конторку редактора, забившуюся в похожий на дно высохшего колодца дворик, обрамленный изогнутыми каким-то безумным инженерным гением водопроводными трубами.
Тень действует на меня благотворно, взгляд, было начавший снова уплывать, унесенный штормом движущегося города, снова фокусируется на покосившейся двери, за которой меня не ждет ничего хорошего. Впрочем, на улице еще хуже.
Надо брать отпуск, однозначно.
Но когда я представляю себя, стоящего перед Покетом, лицо которого с каждой секундой чтения моих текстов проходит через всю гамму чувств от разочарования через гнев к омерзению и жалости…
И я, мнущийся, переступающий с ноги на ногу, мямлящий неразборчивые оправдания про творческий кризис, про загруженность…
Да чтоб вас всех! Тряхнув головой, выгоняя из неё предательски убивающие разум мысли, я делаю шаг к заветной двери.
https://www.youtube.com/watch?v=uOFzsbD-PTA
Ох!
Опять замечтавшись, спотыкаюсь о неожиданно высокий бордюр. Не сильная, но ощутимая боль выдергивает меня обратно в неприглядную реальность.
Пока я шел, та уверенность, с которой я покинул дом, волшебным образом улетучилась. Было ли это из-за жары или кучи народу, но ощущение дискомфорта нарастало буквально с каждым шагом.
Зачем-то пару раз обернулся, похоже, нервы опять шалят.
Честно говоря, идти сейчас к редактору - последнее, что мне хотелось бы делать. В конце-концов, даже пони называющий себя журналистом-писателем, имеет право на хоть самую малую толику профессиональной гордости. И я не чувствовал ни грамма этой самой гордости за содержимое своей сумки, которая висела у меня на боку.
В творческом плане я ощущаю себя ничуть не лучше. Вот бы сейчас в меня врезался пышущий огнем дракон, искры пламени из пасти которого раз и навсегда поглотят тот ужас, что я вынужден сейчас нести на себе. Сбитый с ног, я упаду на бок, может, получу легкий ожог, но разве это такая большая цена за то, что никто не увидит мою бездарную писанину?
Стоя на перекрестке, окидываю взглядом небо, в котором как назло нет ни одного дракона.
Может, зайти в ближайшую забегаловку да выпить стакан или два пунша для уверенности? Нет, слишком опасно. Мало ли что может случиться, незачем усугублять предстоящий позор.
Торопливо захожу в переулок в десятке шагов от входа в конторку редактора, забившуюся в похожий на дно высохшего колодца дворик, обрамленный изогнутыми каким-то безумным инженерным гением водопроводными трубами.
Тень действует на меня благотворно, взгляд, было начавший снова уплывать, унесенный штормом движущегося города, снова фокусируется на покосившейся двери, за которой меня не ждет ничего хорошего. Впрочем, на улице еще хуже.
Надо брать отпуск, однозначно.
Но когда я представляю себя, стоящего перед Покетом, лицо которого с каждой секундой чтения моих текстов проходит через всю гамму чувств от разочарования через гнев к омерзению и жалости…
И я, мнущийся, переступающий с ноги на ногу, мямлящий неразборчивые оправдания про творческий кризис, про загруженность…
Да чтоб вас всех! Тряхнув головой, выгоняя из неё предательски убивающие разум мысли, я делаю шаг к заветной двери.
https://www.youtube.com/watch?v=uOFzsbD-PTA
И вдруг из-под-за двери выплевывается перевертыш, высасывает его мозги через трубочки, рыгает и сразу же печалится от сделанного, хули.
А в чем, собственно, суть? Если будет игра, то когда? Или вы фанфиком закончите?
ЯННП
ЯННП
Ты угадал. Поэтому перевертыш не выпрыгнет. Он сам и есть перевертыш.
Сожрать кусок собственного мозга является изощренной формой мастурбации?
Нуянизнаааю. Они такие затейники, эти Хуфарды. Все что угодно ради неожиданного поворота.
Эти 2,5 дебила в прошлый раз сами проебались со своими вотэтоповоротами.
Кто же спорит? Вот только зачем продолжать насиловать этот труп нескладного уродца?
Холодец, пояснил, что у тебя на уме.
От ностальгии перечитал первые пару тредов настоящего Дубака. Понята, игре ведь пять лет скоро.
https://board.everypony.ru/rpg/res/23031.html
https://board.everypony.ru/rpg/res/23031.html
Первый был вполне неплох. До тех пор пока не была дропнута изначальная сюжетка и не начались вотэтаповороты.
Танк всё испортил. До его прихода в состав ГМ'ов у Панзера со Шлюхой был нормальный рабочий дуэт, в котором их графоманские способности хорошо дополняли друг друга. После - всё пошло по пизде, Шлюха начал бугуртить от скатывания сюжета в войнушку и охладел к игре, ну и Панзер тоже хуйнёй начал маяться.
Третий как всегда оказался лишним.
В твоем утверждении не хватает дружбомагии.
Дружбомагия работает в Эквестрии, а IRL три долбоёба между собой договориться не могут.
А какая была начальныя сюжетка? Поиск жены? Там было много сюжеток, дискорд знает, какая основная.
Пиздец вокруг кораблика же был вызван двигателем. Поглотители (белая йоба) угнездились там, потому что ЖРАТ.
Сюжетку-то рассказали. Анон сказал, что дропнули. Я помню, что было дропнуто несколько других сюжеток, но не про корабль, вроде.
Вот, например, в самом первом треде или втором было сообщение от Селестии СОС. Типа все исчезли. Это не упоминалось вообще потом кажись.
Дорогой дневник!
Сегодня я…
Нет, глупость какая-то.
Не такой уж он и дорогой. Конечно, гербовая бумага из Кантерлота - это не последняя бумага в Эквестрии, но я же отказалась от напыления прозрачной пылью: Стеди после рабочего дня даже текст на квитанциях видеть не может - куда уж ему в мой дневник подглядывать!
Как же много пишет родное моё сердце! И меня заразил писательской лихорадкой. Я порой различаю её пары в запахе разлитых по кабинету чернил, дыме горящих черновиков (ох, Стеди...), запашке плесневелых блокнотов (обретшая свою жизнь память о выпавшем за борт корабля чемодане).
Идея писательства посетила меня во время сталлионоградской автограф-сессии Стеди. Как сейчас помню: к столу выстраивается очередь из кобылок, жеребцов и жеребят, все переговариваются, ждут моего любимого. Он выходит и тут же - десятки всполохов, очередь ломается точно весенняя сосулька и несется к нему, захлестывает.
"А правда, что вы написали 'Мою милую Экви' под псевдонимом?!" - кричит зеленогривая кобылка с цветастым рисунком поверх кьютимарки. Стеди сглатывает, отступает на пару шагов, улыбается - перепугано и растерянно.
"Подпишите мне!" - рвется вперед другая. В зубах держит экземпляр "Пони с РПГ".
"Мы написали фанфик, мы написали фанфик!" - кричит пара жеребят из-за спин и подпрыгивая так высоко, что грозят пробить крышу, - "Прочитайте, мистер Куилл, пожалуйста!"
Как я хотела оказаться на его месте в этот миг.
После он выходит, весь в поту, глаза напуганные. Обнимаю его, жмусь носом к носу. А тот дрожит, бедный мой, любимый мой, точно в ознобе.
“Они же не знают, что это все не я, они же не знают про них!” - бормочет глупости душа моя. После того, как он так и не закончил “Нити” эта странная идея про голоса его не покидает. Или может только сейчас он нашел в себе силы рассказать о них - пусть и на страницах дамского романа?
Бедный мой. Сижу над ним всю ночь, расчесываю гриву, целую лоб и встревоженно поднятые уши.
В такие ночи никогда не спится. Поэтому вспоминаю и вспоминаю события дня и думаю, как бы отреагировала я сама?
О, я бы точно не замерла перепуганным кроликом перед мантикорой народного обожания - о нет, я бы насладилась каждым мигом своей славы! О, одна мысль об этом заставляет шерсть встать дыбом.
Когда Стеди стало лучше, я пошла в соседний номер - к Твайлайт. Ей в это время нужно было посетить Сталлионград по каким-то королевским делам, вот мы и напросились к ней в компанию на время поездки.
"Тваечка, я хочу писательницей стать!" - с порога заявила я.
Надо отдать должное моей милой подруге - она удержалась от смеха.
"Сильвер, я уверена, что у тебя отлично получится..." - начала она.
"Но?"
"...но сперва тебе было бы неплохо попрактиковаться."
"Практика?" - задумчиво хмыкнула я и начала прохаживаться по комнате.
"Да, практика. Попробуй вести дневник. Только вести надо обязательно каждый день, иначе ничего не получится."
Смотрит строго, но дружелюбно и с заботой.
"Дневник дисциплинирует, учит выражать свои мысли в тексте. Кроме того, я порекомендую тебе пару небольших трудов о литературном мастерстве..."
От Твай я вышла с пятью седельными сумками. Как она с собой возит столько книг?!
Из них я прочитала, правда, только "Как писать книги". Дальше мне стало скучно, захотелось приняться за работу.
И вот я здесь.
Так, надо сосредоточиться и описать свой день. Итак, я встала в десять часов и
(приписано позже)
Глупый сотрудник служб со своими дурацкими квитанциями С чего они решили что можно отключать отопление какая неуплата я сильвер Спун я дочь
Почему лето такое холодное Стеди же обязательно простудится откуда этот холод
https://www.youtube.com/watch?v=JpXnIXP6j78
Сегодня я…
Нет, глупость какая-то.
Не такой уж он и дорогой. Конечно, гербовая бумага из Кантерлота - это не последняя бумага в Эквестрии, но я же отказалась от напыления прозрачной пылью: Стеди после рабочего дня даже текст на квитанциях видеть не может - куда уж ему в мой дневник подглядывать!
Как же много пишет родное моё сердце! И меня заразил писательской лихорадкой. Я порой различаю её пары в запахе разлитых по кабинету чернил, дыме горящих черновиков (ох, Стеди...), запашке плесневелых блокнотов (обретшая свою жизнь память о выпавшем за борт корабля чемодане).
Идея писательства посетила меня во время сталлионоградской автограф-сессии Стеди. Как сейчас помню: к столу выстраивается очередь из кобылок, жеребцов и жеребят, все переговариваются, ждут моего любимого. Он выходит и тут же - десятки всполохов, очередь ломается точно весенняя сосулька и несется к нему, захлестывает.
"А правда, что вы написали 'Мою милую Экви' под псевдонимом?!" - кричит зеленогривая кобылка с цветастым рисунком поверх кьютимарки. Стеди сглатывает, отступает на пару шагов, улыбается - перепугано и растерянно.
"Подпишите мне!" - рвется вперед другая. В зубах держит экземпляр "Пони с РПГ".
"Мы написали фанфик, мы написали фанфик!" - кричит пара жеребят из-за спин и подпрыгивая так высоко, что грозят пробить крышу, - "Прочитайте, мистер Куилл, пожалуйста!"
Как я хотела оказаться на его месте в этот миг.
После он выходит, весь в поту, глаза напуганные. Обнимаю его, жмусь носом к носу. А тот дрожит, бедный мой, любимый мой, точно в ознобе.
“Они же не знают, что это все не я, они же не знают про них!” - бормочет глупости душа моя. После того, как он так и не закончил “Нити” эта странная идея про голоса его не покидает. Или может только сейчас он нашел в себе силы рассказать о них - пусть и на страницах дамского романа?
Бедный мой. Сижу над ним всю ночь, расчесываю гриву, целую лоб и встревоженно поднятые уши.
В такие ночи никогда не спится. Поэтому вспоминаю и вспоминаю события дня и думаю, как бы отреагировала я сама?
О, я бы точно не замерла перепуганным кроликом перед мантикорой народного обожания - о нет, я бы насладилась каждым мигом своей славы! О, одна мысль об этом заставляет шерсть встать дыбом.
Когда Стеди стало лучше, я пошла в соседний номер - к Твайлайт. Ей в это время нужно было посетить Сталлионград по каким-то королевским делам, вот мы и напросились к ней в компанию на время поездки.
"Тваечка, я хочу писательницей стать!" - с порога заявила я.
Надо отдать должное моей милой подруге - она удержалась от смеха.
"Сильвер, я уверена, что у тебя отлично получится..." - начала она.
"Но?"
"...но сперва тебе было бы неплохо попрактиковаться."
"Практика?" - задумчиво хмыкнула я и начала прохаживаться по комнате.
"Да, практика. Попробуй вести дневник. Только вести надо обязательно каждый день, иначе ничего не получится."
Смотрит строго, но дружелюбно и с заботой.
"Дневник дисциплинирует, учит выражать свои мысли в тексте. Кроме того, я порекомендую тебе пару небольших трудов о литературном мастерстве..."
От Твай я вышла с пятью седельными сумками. Как она с собой возит столько книг?!
Из них я прочитала, правда, только "Как писать книги". Дальше мне стало скучно, захотелось приняться за работу.
И вот я здесь.
Так, надо сосредоточиться и описать свой день. Итак, я встала в десять часов и
(приписано позже)
Глупый сотрудник служб со своими дурацкими квитанциями С чего они решили что можно отключать отопление какая неуплата я сильвер Спун я дочь
Почему лето такое холодное Стеди же обязательно простудится откуда этот холод
https://www.youtube.com/watch?v=JpXnIXP6j78
> игре ведь пять лет скоро.
> пять лет
Удваиваю. Этот жирный пидор Танк не нужен.
Больше розовых соплей, мусюсю!
> отключать отопление
Селестия выпила из труб весь газ, или лето (зима) наступило неожиданно?
Это были перевертыши.
> Рассказали
Поломали вотэтаповоротами.
Поправил тебя. Не благодари.
> Это были перевертыши.
Жидожукам от газа профита нет.
Они перестали его продавать. Что-то мне это напоминает.
Чтобы что-то перестать продавать, нужно это что-то иметь до этого. Откуда у жидожуков газ?
Поломали уже во второй части и в делириуме. В первой все было более-менее стройно.
Я не играл при релизе, лол. Теперь припоминаю и как раз дошел до последних тредов.
Было бы круто поиграть во что-то простое и криповое со стенами. Как второй, третий тред дубака. Почему игор нет...
Потому что игроки разбежались.
Игроки разбежались, потому что ГМы исписались.
Никто из ГМов не желает устраивать синглплеер. Кроме одного.
> Никто из ГМов
Ты так говоришь, как будто их много осталось. Все давно уже подропали, потеряв интерес к ведению игор.
И гмы, и игори заебались. Яркая вспышка, быстрое горение и скорое затухание. Сколько всего игоры были от первой эпохи до полного забвения? Два, три года максимум.
Лично я дропнул только из-за синглплеера.
>яркая вспышка, быстрое горение
Я горел целых два года. И завершил две игры, несмотря ни на что. В период упадка, став последним ГМом.
А вам слабо?
Ещё бы гуро ради гуро и тонны совершенно ненужной лавкрафтоподобной графомании не делал, был бы вообще молодец. И было у тебя больше на одного, а то и на парочку игроков.
Рок-музыкант, охладите трахание.
Если серьёзно, то касаемо гуро, я просто считал, что оно вписывается в тематику обеих игр, тем самым не нанося им никакого вреда, а только дополняя. Первая - закос под хоррор и сурвайвал во время катастрофы, вторая создавалась с оглядкой на "мрачные" серии комиксов, вроде The Darkness, Crossed и прочие. Хотя, во всех комиксах с рейтингом 18+ присутствует в большом колиестве именно гуро, а не разнокалиберный прон.
Как-то заёбывает в очередной раз читать или скипать несколько абзацев анатомических подробностей.
Внутри дома, где живёт мой мистер Покет, пыльно. Не от того, что в нем редко убираются - отнюдь. Супруга моего издателя и редактора (а последние годы еще близкого друга и партнера) - трудолюбивейшая из хозяек.
Книги. Их запах неуловимо чувствуется уже с порога второго входа, во дворике, куда я бросился, пытаясь спастись от наваждения. .
В доме пусто - супруга Покета вышла куда-то, наверное.
Книги не видят меня, но знают, что я здесь. Где-то среди этих молчаливых постояльцев приютились и написанные мной.
Вот и дверь кабинета, на ней - медная табличка с чуть затертой фамилией - “Покет”. Прислушиваюсь. Из-за нее раздается приглушенный то ли стон, то ли мычание. Наверное, пишет музыку. Мой друг балуется композиторством, хотя плоды своих экзерсисов никому, даже собственной жене, никогда не показывает.
Вежливо стукнув, я отворяю дверь и вхожу.
- Стеди! - чуть раздобревший с годами единорог, поправив очки, торопится мне навстречу. - Стеди, рад тебя видеть! Проходи, может, чаю?
- И тебе не болеть, Покет! - через силу выдавливаю из себя улыбку. - спасибо, я не то, чтобы надолго.
- А что так? Ты ведь не заходил уже месяц. Я начал беспокоиться, думал заглянуть к тебе с Сильвер на неделе. Как она, кстати?
- Как и раньше. Редко удается ее увидеть, сам понимаешь, работа - у нее и у меня…
- Ммм - всегда удивляюсь, как ему удается искренне сочувствовать всем и каждому, с кем он знаком. - Может, вам отпуск взять обоим да махнуть куда вместе?
И снова словно мысли мои читает! Что ж, раз-два-три - прыжок в прорубь головой вперед!
- Да, вот, касательно отпуска… у меня тут есть кое-какие наработки, но… как тебе сказать. В общем, мне кажется, нужно немного повременить с изданием новой части. Или вообще… - я замолк, уставившись на единорога.
- Или - вообще не издавать? - продолжил он, как-то странно ухмыляясь и внимательно наблюдая за мной.
- Во-о-озможно. Да. Не издавать.
- Хм. - Покет задумчиво постучал копытом по подлокотнику кресла - Ты какой-то хмурый.
Ха! Еще бы. И невыспавшийся к тому же.
- Стеди, ты же знаешь, я тебя ни разу не пытался заставить написать что-то, чего ты не хотел бы писать.
- Знаю. - протянул я. - Просто…
- Что, прости? - единорог наклонился ко мне, не расслышав слова, ставшие вдруг такими тяжелыми.
- Мне кажется, я…
- Прости, Стеди, опять проворонил, не мог бы ты?
- ...
Я чувствую, как щеки налились жаром. Кровь в голове начала гулко отбивать набат.
Кап.
Кап-кап.
Как-то резко стало душно. Пара капель моего пота сорвалась со лба и гулко шлепнулась на пол, заставив меня вздрогнуть и оглянуться.
- Не знаю, Покет. - вздохнул я, вдруг почувствовав, тоскливую, давящую усталость.
Едкая, душная полутьма кабинета клонит в сон.
- Я последнее время столько всего написал - копыто само тянется к сумке. Расстегнуть, вывалить прямо здесь на стол.
Лежа прошлой ночью рядом с Сильвер в кровати, я фантазировал о том, как трахал одну из своих героинь в каком-то давно брошенном сарае. Экви, кажется, ее звали.
Ни магии, ни копыт. Мои стоны заставили проснуться Сильвер. Она испугалась, кажется… Я был в бреду, голова пылала, глаза будто натерли наждаком. Сильвер…
Как же мне не хватает тебя.
Я записал все на следующий же день - все мои грезы о собственных персонажах. Я флиртовал с героем своего первого романа, сидя в баре огромного парохода.
Огромный стальной пароход. Скользкий, содрогающийся от каждого толчка колес в клубах грязно-белой пены.
- Смотри. - коротко рявкаю я, ощерясь и глядя на своего друга. - вот. Вот, кто твой любимый писатель. Смотри! Внимательно смотри!
Листы летят на пол. Устилают стол. Услужливо ложатся у ног Покета. Он берет один, вчитывается.
Я не могу не писать. Копыта сами тянутся к машинке.
Тук.
Тук-тук.
Даже сейчас. Даже сейчас они, чуть постукивая, тихонько перебирают по журнальному столу, нащупывая невидимые буквы.
Тук-тук.
Мой друг наклоняется ко мне, близко-близко. Вижу его карие глаза за стеклышками очков. “Стеди” - говорит он - “Я люблю тебя, но ты бездарь. Такой бездарь, что даже забавно наблюдать, как ты сидишь сейчас, вывалив наружу свои кишки”. Откинувшись в своем кресле, он заходится тихим, сдавленным смехом, больше напоминающим скрип.
Кап-Кап.
Кап.
Кап-кап-кап.
Что-то теплое и влажное внизу живота.
- а-а-аа-ааа-ААААА
Я отдергиваю копыта, глядя на собственное распоротое брюхо, из которого, словно солома из куклы, торчат исписанные листки.
Воет ветер, подхватывая мой вопль. Стены разрушенного дома, посреди которого я лежу на горе какого-то тряпья, усиливают крик, посылая его дальше и дальше, и скоро два десятка истошно орущих пони вторят мне со всех углов города.
Я пытаюсь встать, но не могу.
Вой становится всхлипами.
- С-с-ииильвеер. - сквозь мутную пленку слез я вижу силуэт пони. Я тянусь к нему, даже не осознавая этого, повинуясь какому-то давно отпечатавшемуся в сознании инстинкту. - Сильвер!
Меня начинает трясти. Белесая, соленая муть сменяется темнотой…
https://www.youtube.com/watch?v=hQZfGa5t4e8
Книги. Их запах неуловимо чувствуется уже с порога второго входа, во дворике, куда я бросился, пытаясь спастись от наваждения. .
В доме пусто - супруга Покета вышла куда-то, наверное.
Книги не видят меня, но знают, что я здесь. Где-то среди этих молчаливых постояльцев приютились и написанные мной.
Вот и дверь кабинета, на ней - медная табличка с чуть затертой фамилией - “Покет”. Прислушиваюсь. Из-за нее раздается приглушенный то ли стон, то ли мычание. Наверное, пишет музыку. Мой друг балуется композиторством, хотя плоды своих экзерсисов никому, даже собственной жене, никогда не показывает.
Вежливо стукнув, я отворяю дверь и вхожу.
- Стеди! - чуть раздобревший с годами единорог, поправив очки, торопится мне навстречу. - Стеди, рад тебя видеть! Проходи, может, чаю?
- И тебе не болеть, Покет! - через силу выдавливаю из себя улыбку. - спасибо, я не то, чтобы надолго.
- А что так? Ты ведь не заходил уже месяц. Я начал беспокоиться, думал заглянуть к тебе с Сильвер на неделе. Как она, кстати?
- Как и раньше. Редко удается ее увидеть, сам понимаешь, работа - у нее и у меня…
- Ммм - всегда удивляюсь, как ему удается искренне сочувствовать всем и каждому, с кем он знаком. - Может, вам отпуск взять обоим да махнуть куда вместе?
И снова словно мысли мои читает! Что ж, раз-два-три - прыжок в прорубь головой вперед!
- Да, вот, касательно отпуска… у меня тут есть кое-какие наработки, но… как тебе сказать. В общем, мне кажется, нужно немного повременить с изданием новой части. Или вообще… - я замолк, уставившись на единорога.
- Или - вообще не издавать? - продолжил он, как-то странно ухмыляясь и внимательно наблюдая за мной.
- Во-о-озможно. Да. Не издавать.
- Хм. - Покет задумчиво постучал копытом по подлокотнику кресла - Ты какой-то хмурый.
Ха! Еще бы. И невыспавшийся к тому же.
- Стеди, ты же знаешь, я тебя ни разу не пытался заставить написать что-то, чего ты не хотел бы писать.
- Знаю. - протянул я. - Просто…
- Что, прости? - единорог наклонился ко мне, не расслышав слова, ставшие вдруг такими тяжелыми.
- Мне кажется, я…
- Прости, Стеди, опять проворонил, не мог бы ты?
- ...
Я чувствую, как щеки налились жаром. Кровь в голове начала гулко отбивать набат.
Кап.
Кап-кап.
Как-то резко стало душно. Пара капель моего пота сорвалась со лба и гулко шлепнулась на пол, заставив меня вздрогнуть и оглянуться.
- Не знаю, Покет. - вздохнул я, вдруг почувствовав, тоскливую, давящую усталость.
Едкая, душная полутьма кабинета клонит в сон.
- Я последнее время столько всего написал - копыто само тянется к сумке. Расстегнуть, вывалить прямо здесь на стол.
Лежа прошлой ночью рядом с Сильвер в кровати, я фантазировал о том, как трахал одну из своих героинь в каком-то давно брошенном сарае. Экви, кажется, ее звали.
Ни магии, ни копыт. Мои стоны заставили проснуться Сильвер. Она испугалась, кажется… Я был в бреду, голова пылала, глаза будто натерли наждаком. Сильвер…
Как же мне не хватает тебя.
Я записал все на следующий же день - все мои грезы о собственных персонажах. Я флиртовал с героем своего первого романа, сидя в баре огромного парохода.
Огромный стальной пароход. Скользкий, содрогающийся от каждого толчка колес в клубах грязно-белой пены.
- Смотри. - коротко рявкаю я, ощерясь и глядя на своего друга. - вот. Вот, кто твой любимый писатель. Смотри! Внимательно смотри!
Листы летят на пол. Устилают стол. Услужливо ложатся у ног Покета. Он берет один, вчитывается.
Я не могу не писать. Копыта сами тянутся к машинке.
Тук.
Тук-тук.
Даже сейчас. Даже сейчас они, чуть постукивая, тихонько перебирают по журнальному столу, нащупывая невидимые буквы.
Тук-тук.
Мой друг наклоняется ко мне, близко-близко. Вижу его карие глаза за стеклышками очков. “Стеди” - говорит он - “Я люблю тебя, но ты бездарь. Такой бездарь, что даже забавно наблюдать, как ты сидишь сейчас, вывалив наружу свои кишки”. Откинувшись в своем кресле, он заходится тихим, сдавленным смехом, больше напоминающим скрип.
Кап-Кап.
Кап.
Кап-кап-кап.
Что-то теплое и влажное внизу живота.
- а-а-аа-ааа-ААААА
Я отдергиваю копыта, глядя на собственное распоротое брюхо, из которого, словно солома из куклы, торчат исписанные листки.
Воет ветер, подхватывая мой вопль. Стены разрушенного дома, посреди которого я лежу на горе какого-то тряпья, усиливают крик, посылая его дальше и дальше, и скоро два десятка истошно орущих пони вторят мне со всех углов города.
Я пытаюсь встать, но не могу.
Вой становится всхлипами.
- С-с-ииильвеер. - сквозь мутную пленку слез я вижу силуэт пони. Я тянусь к нему, даже не осознавая этого, повинуясь какому-то давно отпечатавшемуся в сознании инстинкту. - Сильвер!
Меня начинает трясти. Белесая, соленая муть сменяется темнотой…
https://www.youtube.com/watch?v=hQZfGa5t4e8
- Стеди…
- Стеди, очнись, ты задремал.
- А? Ч-что?
- Ох. - Покет наклонился и положил мне на плечо копыто. - дружище, почему же ты раньше не заглянул, не поделился? Не первый ведь месяц тебя это гложет. Я посмотрел то, что ты мне принес, пока ты дремал. И, честно скажу, тебе твой первый роман дался не в пример лучше. Да что там! Это была чудесная книга! Вы тогда как раз вернулись из круиза… Решено!
Он направился к столу и принялся суетливо перекладывать какие-то бумаги.
Выудив одну, единорог протянул ее мне:
- Держи, это вам. Давно хотел подарить, да случай не подворачивался.
Два билета на трехнедельное железнодорожное путешествие через всю Эквестрию с открытой датой. Я глазам не поверил сперва - мы с Сильвер хотели отправиться на этом поезде, да только времени все не было и не было.
- Покет, я… Это же… Я не могу вот просто так!
- Ох, ну не начинай! - он машет на меня копытом, он всегда так вот машет копытом, когда ему приятно видеть радость на лице пони, получившего подарок. Покет любит дарить. Иногда мне кажется, что именно в этом его главный талант и состоит, а издательское дело - лишь средство. - В общем, друг мой, ты Сильвер сегодня обрадуй. И поезжайте. Прямо завтра и езжайте.
- Спасибо! - только и смог выговорить я.
- Кстати, помнишь, мы издали небольшую книжечку из твоего нового. Продолжение “Холода”? Шпионский боевик. Делирий, кажется?
- Брр! И не напоминай - хохотнул я, вполне искренне. Как же хорошо опять оказаться среди живых.
Все судорожные самокопания предыдущих часов, да что там - дней - как копытом сняло. Все же талант Покета совсем в другом, а вовсе не в издательском деле - Так что с ней? Продал тираж?
- Тираж-то продал. Да только теперь ко мне гневные письма пошли. От твоих почитателей. Хочешь, зачту парочку? Для разрядки, так сказать?
- Странный из тебя психолог, Покет. - говорю я ему - может, эти твои письма меня снова в депрессию вгонят.
- А ты сам как считаешь? - хитро прищуривается на меня единорог.
- Ну давай, давай, читай. Посмеемся!
-Вот это правильно. Значит, ты идешь на поправку, Стеди. Ну вот, хотя бы это возьмем. - он подхватывает телекинезом конверт со стола, тут же распечатывая его.
- Хм, хм. Где же тут… а! Вот! Слушай: “когда пишут книги или просто тексты сложнее зайти в библиотеку и поебаться, то обычно придумывают сюжет” - “зайти поебаться” это он о твоих постельных сценах!
- Ох, не напоминай. Впору вешаться. - снова краснею я.
Не то, чтобы постельные сцены в литературе мне были чужды, но далеко не каждой я мог бы гордиться.
- Или вот! - распечатывает Покет следующее письмо - “завел все в окончательный тупик, где кроме вотэтоповоротов ничего и не оставалось и вообще никто ничего не понимал што происходит”
- С сюжетом там был полный караул, что есть, то есть. - улыбаюсь я. - Хорошо, что второй части не будет.
- А ты ведь мне ее принес сегодня. - расхохотался Покет.
Захохотал, заразившись смешинкой от своего друга, и я.
За воспоминаниями и чаем с печеньками, который принесла нам вернувшаяся Миссис Покет, мы просидели до самого вечера.
В груди у меня будто распрямилась давно сжатая пружина.
Наконец, пришло время прощаться - мне нужно было заскочить на вокзал, проставить дату на билете.
Стоило мне выйти за порог гостеприимного дома, как шум ночного Кантерлота окутал меня и, мерно покачивая, понес к вокзалу. Рабочий день закончился - толпы прохожих, распавшись, переместились в свои уютные домики. Вскоре я услышал гудки, переговаривающихся меж собой паровозов. Час был поздний и следовало поторапливаться.
Кассир как раз собиралась закрываться на ночь, но вовремя заметила меня, скакавшего во весь опор. Забрав билеты, она что-то чиркнула на них, сверив в большой картотеке номера вагонов и мест. Лязгнул штемпель - и билеты вернулись ко мне.
- Мисс, мне кажется, вы что-то напутали. - я, недоумевая, смотрел на дату, 29 октября.
Пони внимательно оглядела меня из-за своего окошка.
- Нет, ошибки быть не может. Через два дня. Двадцать девятого октября. Восемь часов вечера. Не опаздывайте.
https://www.youtube.com/watch?v=EGLEkfGQfPo
- Стеди, очнись, ты задремал.
- А? Ч-что?
- Ох. - Покет наклонился и положил мне на плечо копыто. - дружище, почему же ты раньше не заглянул, не поделился? Не первый ведь месяц тебя это гложет. Я посмотрел то, что ты мне принес, пока ты дремал. И, честно скажу, тебе твой первый роман дался не в пример лучше. Да что там! Это была чудесная книга! Вы тогда как раз вернулись из круиза… Решено!
Он направился к столу и принялся суетливо перекладывать какие-то бумаги.
Выудив одну, единорог протянул ее мне:
- Держи, это вам. Давно хотел подарить, да случай не подворачивался.
Два билета на трехнедельное железнодорожное путешествие через всю Эквестрию с открытой датой. Я глазам не поверил сперва - мы с Сильвер хотели отправиться на этом поезде, да только времени все не было и не было.
- Покет, я… Это же… Я не могу вот просто так!
- Ох, ну не начинай! - он машет на меня копытом, он всегда так вот машет копытом, когда ему приятно видеть радость на лице пони, получившего подарок. Покет любит дарить. Иногда мне кажется, что именно в этом его главный талант и состоит, а издательское дело - лишь средство. - В общем, друг мой, ты Сильвер сегодня обрадуй. И поезжайте. Прямо завтра и езжайте.
- Спасибо! - только и смог выговорить я.
- Кстати, помнишь, мы издали небольшую книжечку из твоего нового. Продолжение “Холода”? Шпионский боевик. Делирий, кажется?
- Брр! И не напоминай - хохотнул я, вполне искренне. Как же хорошо опять оказаться среди живых.
Все судорожные самокопания предыдущих часов, да что там - дней - как копытом сняло. Все же талант Покета совсем в другом, а вовсе не в издательском деле - Так что с ней? Продал тираж?
- Тираж-то продал. Да только теперь ко мне гневные письма пошли. От твоих почитателей. Хочешь, зачту парочку? Для разрядки, так сказать?
- Странный из тебя психолог, Покет. - говорю я ему - может, эти твои письма меня снова в депрессию вгонят.
- А ты сам как считаешь? - хитро прищуривается на меня единорог.
- Ну давай, давай, читай. Посмеемся!
-Вот это правильно. Значит, ты идешь на поправку, Стеди. Ну вот, хотя бы это возьмем. - он подхватывает телекинезом конверт со стола, тут же распечатывая его.
- Хм, хм. Где же тут… а! Вот! Слушай: “когда пишут книги или просто тексты сложнее зайти в библиотеку и поебаться, то обычно придумывают сюжет” - “зайти поебаться” это он о твоих постельных сценах!
- Ох, не напоминай. Впору вешаться. - снова краснею я.
Не то, чтобы постельные сцены в литературе мне были чужды, но далеко не каждой я мог бы гордиться.
- Или вот! - распечатывает Покет следующее письмо - “завел все в окончательный тупик, где кроме вотэтоповоротов ничего и не оставалось и вообще никто ничего не понимал што происходит”
- С сюжетом там был полный караул, что есть, то есть. - улыбаюсь я. - Хорошо, что второй части не будет.
- А ты ведь мне ее принес сегодня. - расхохотался Покет.
Захохотал, заразившись смешинкой от своего друга, и я.
За воспоминаниями и чаем с печеньками, который принесла нам вернувшаяся Миссис Покет, мы просидели до самого вечера.
В груди у меня будто распрямилась давно сжатая пружина.
Наконец, пришло время прощаться - мне нужно было заскочить на вокзал, проставить дату на билете.
Стоило мне выйти за порог гостеприимного дома, как шум ночного Кантерлота окутал меня и, мерно покачивая, понес к вокзалу. Рабочий день закончился - толпы прохожих, распавшись, переместились в свои уютные домики. Вскоре я услышал гудки, переговаривающихся меж собой паровозов. Час был поздний и следовало поторапливаться.
Кассир как раз собиралась закрываться на ночь, но вовремя заметила меня, скакавшего во весь опор. Забрав билеты, она что-то чиркнула на них, сверив в большой картотеке номера вагонов и мест. Лязгнул штемпель - и билеты вернулись ко мне.
- Мисс, мне кажется, вы что-то напутали. - я, недоумевая, смотрел на дату, 29 октября.
Пони внимательно оглядела меня из-за своего окошка.
- Нет, ошибки быть не может. Через два дня. Двадцать девятого октября. Восемь часов вечера. Не опаздывайте.
https://www.youtube.com/watch?v=EGLEkfGQfPo
Лучше бы фанфиком дописывал(и). Игроки то давно всё.
>- Нет, ошибки быть не может. Через два дня. Двадцать девятого октября. Восемь часов вечера. Не опаздывайте.
Эт тип намёк на то, когда будет игорь?
Эт тип намёк на то, когда будет игорь?
> думал заглянуть к тебе с Сильвер на неделе. Как она, кстати?
> - Как и раньше. Редко удается ее увидеть, сам понимаешь, работа - у нее и у меня…
Это тонкая отсылка на Пратчетта?
> - Нет, ошибки быть не может. Через два дня. Двадцать девятого октября. Восемь часов вечера. Не опаздывайте.
Устраиваем истерику, требуя чтобы все было по-нашему.
1d100: (58) = 58
1d100: (48) = 48
> - Кстати, помнишь, мы издали небольшую книжечку из твоего нового. Продолжение “Холода”? Шпионский боевик. Делирий, кажется?
Подождите, делирий это и есть вторая часть жи.
Поясните человеку несколько далекому от холодца, что тут происходит.
Реткон.
А дискорд его разберет. Судя по всему, Хуфард что-то задумал. Это что-то произойдет в субботу , см пост
Судя по стилю постов в сборе вся троица. Но пока упорно молчат.
> Холод. Часть первая. Hoofard Neighcraft!5tHOrRoRqw 12.01.12
Остановите время, я сойду.
Остановите время, я сойду.
> Судя по стилю постов в сборе вся троица.
Значит опять будет хуйня перевертыши вместо сюжета.
Все перевертыши! Даже Кризалис, даже Селестия, даже Луна.
Бедт сегодня чего?
В этот раз без приветствий, хорошо?
Все плохо, дневник. У Стеди творческий кризис, да и мне не хватает времени, чтобы вести тебя: пришлось влезть в долги и устроится на вторую работу. И это после того, как у меня первой не было почти пять лет!
Мой родной жалуется на то, что "они умолкли" и просит говорить с ним, когда он пишет. Это ужасно утомляет - постоянно нести всякую чушь. Но так он хотя бы что-то пишет. Строчку-две и вновь ложится на кушетку.
Трагедия книг моего мужа в том, что они, по сути, одноразовые. После громкой кампании, которую устраивает Покет, продается несколько тиражей, а затем - мертвая груда хорошей бумаги и клея на книжных полках. Еще заметила смешное: чем больше его ругают, чем грубее пишут о его книгах - тем лучше они продаются. По-видимому есть какой-то росток зла и горечи в душах даже самых милых пони, который раскрывает лепестки навстречу черному солнцу критики из журналов и газет.
Не могу сказать, что я не согласна с ними. Стеди каждый свой роман читал мне вслух, от первой до последней строчки. Сцена изнасилования на три страницы, постоянные убийства и ломающие логику повороты - если бы я так не любила своего мужа, то ненавидела бы этого писателя. Хотя однажды я отнесла черновик "Нитей" в наш клуб чтения. Девочки ничего не поняли, но им понравился главный герой - своей беспомощностью и зависимостью от пилящих его Голосов.
"Мистер Покет говорит, что грязь, кровь и бессмысленное насилие хорошо продаются", - как-то рассуждал Стеди, - "Но я не хочу в это верить. Мой читатель приходит, чтобы пережить удивительные приключения, испытать неподдельный страх и почувствовать настоящую любовь". Он прижался ко мне боком и коснулся моей шеи.
"Ведь настоящую любовь в моих книгах я всегда пишу с нашей. Ради такой любви, как у нас, можно насиловать и убивать".
Раньше было хорошо.
Последний роман, в итоге, провалился. Родное сердце почти не спит, а когда бодрствует - бродит по дому, из комнаты в комнату, постоянно прислушиваясь. Будто пытается найти кого-то. Как-то раз ночью я проснулась от того, что замерзла: теплой спины не было под боком и тонкое одеяло не могло сдержать ночной холод. Едва соображая, я пошла искать мужа и нашла его в гостиной.
Он бился головой о стену. Медленно раскачиваясь, заносил голову, а затем всем телом бросался вперёд. Кажется что-то трещало - надеюсь штукатурка или доски, а не голова. Я подскочила к нему, попробовала остановить. Но тот лишь посмотрел на меня пустыми глазами.
"Они молчат. Молчат."
И рухнул на пол.
Утром он этого события не помнил и к врачу идти отказался. Кажется, той ночью во мне что-то подломилось. Потому что теперь я боюсь своего мужа. Я боюсь, что он причинит вред себе. Я боюсь, что он причинит вред другим пони. Я боюсь взгляда абсолютно пустых глаз, я боюсь бурого следа на стене, я только и делаю что боюсь весь день на работе ночью когда он ходит когда он перестукивает копытами по голому полу когда я просыпаюсь а он стоит и смотрит на меня. и во взгляде лёд.
не могунайтивсебе силы убежать не могу бросить его стедичка милый стедичка что с нами стало почему ты больше не пишешь почему вокруг никого нет почему остался только проклятый
холод
https://www.youtube.com/watch?v=FywSzjRq0e4
Все плохо, дневник. У Стеди творческий кризис, да и мне не хватает времени, чтобы вести тебя: пришлось влезть в долги и устроится на вторую работу. И это после того, как у меня первой не было почти пять лет!
Мой родной жалуется на то, что "они умолкли" и просит говорить с ним, когда он пишет. Это ужасно утомляет - постоянно нести всякую чушь. Но так он хотя бы что-то пишет. Строчку-две и вновь ложится на кушетку.
Трагедия книг моего мужа в том, что они, по сути, одноразовые. После громкой кампании, которую устраивает Покет, продается несколько тиражей, а затем - мертвая груда хорошей бумаги и клея на книжных полках. Еще заметила смешное: чем больше его ругают, чем грубее пишут о его книгах - тем лучше они продаются. По-видимому есть какой-то росток зла и горечи в душах даже самых милых пони, который раскрывает лепестки навстречу черному солнцу критики из журналов и газет.
Не могу сказать, что я не согласна с ними. Стеди каждый свой роман читал мне вслух, от первой до последней строчки. Сцена изнасилования на три страницы, постоянные убийства и ломающие логику повороты - если бы я так не любила своего мужа, то ненавидела бы этого писателя. Хотя однажды я отнесла черновик "Нитей" в наш клуб чтения. Девочки ничего не поняли, но им понравился главный герой - своей беспомощностью и зависимостью от пилящих его Голосов.
"Мистер Покет говорит, что грязь, кровь и бессмысленное насилие хорошо продаются", - как-то рассуждал Стеди, - "Но я не хочу в это верить. Мой читатель приходит, чтобы пережить удивительные приключения, испытать неподдельный страх и почувствовать настоящую любовь". Он прижался ко мне боком и коснулся моей шеи.
"Ведь настоящую любовь в моих книгах я всегда пишу с нашей. Ради такой любви, как у нас, можно насиловать и убивать".
Раньше было хорошо.
Последний роман, в итоге, провалился. Родное сердце почти не спит, а когда бодрствует - бродит по дому, из комнаты в комнату, постоянно прислушиваясь. Будто пытается найти кого-то. Как-то раз ночью я проснулась от того, что замерзла: теплой спины не было под боком и тонкое одеяло не могло сдержать ночной холод. Едва соображая, я пошла искать мужа и нашла его в гостиной.
Он бился головой о стену. Медленно раскачиваясь, заносил голову, а затем всем телом бросался вперёд. Кажется что-то трещало - надеюсь штукатурка или доски, а не голова. Я подскочила к нему, попробовала остановить. Но тот лишь посмотрел на меня пустыми глазами.
"Они молчат. Молчат."
И рухнул на пол.
Утром он этого события не помнил и к врачу идти отказался. Кажется, той ночью во мне что-то подломилось. Потому что теперь я боюсь своего мужа. Я боюсь, что он причинит вред себе. Я боюсь, что он причинит вред другим пони. Я боюсь взгляда абсолютно пустых глаз, я боюсь бурого следа на стене, я только и делаю что боюсь весь день на работе ночью когда он ходит когда он перестукивает копытами по голому полу когда я просыпаюсь а он стоит и смотрит на меня. и во взгляде лёд.
не могунайтивсебе силы убежать не могу бросить его стедичка милый стедичка что с нами стало почему ты больше не пишешь почему вокруг никого нет почему остался только проклятый
холод
https://www.youtube.com/watch?v=FywSzjRq0e4
А могла бы просто отсосать.
> Ради такой любви, как у нас, можно насиловать и убивать".
После такой ебанутости не насторожиться? Нухуйзнате.
И что это за говно?
Говно.
Несвежее.
Даже не помню, когда я в последний раз так торопился. Целых два или всего лишь два? Ровно-столько-сколько-нужно-два!
Сильвер, как назло, опять исчезла, видите ли, ей нужно позакрывать все дела на работе, и да, еще скажи спасибо, Стеди, что я вообще согласилась вот так вот взять и сорваться с места.
Невольно улыбаюсь, как и каждый раз, когда думаю о ней. Какая же она у меня все-таки умница. А я ведь до последней секунды не мог разглядеть то волнение в её
потускневших глазах. Дурак.
Но это поправимо. Сложить запас вещей на целых три недели кажется куда более сложной задачей. Все эти галстуки, пиджаки всевозможных фасонов и тканей, по которым, наверное, можно отследить историю городской моды за последний десяток лет. Думаю, это потому что я слишком аккуратный и почти не пачкаю одежду. Ну или та прачечная, которую держит одна из бесчисленного множества подружек Сильвер, действительно соответствует своей репутации лучшего подобного заведения в Мейнхеттене.
Так, со своими вещами вроде закончил, пяти пар ботинок ведь хватит, верно?
Ну а теперь самое интересное - вещи Сильвер.
“Собери, пожалуйста, мои вещи, я доверяю твоему вкусу!”. И поцелуй на прощание, перед тем как ускакать на работу.
Ладно. Ладно, почему бы и нет. Почему бы мужу не помочь своей жене?
За полтора часа я полностью осознал, отчего она так долго возится при каждом выходе из дома. Это мне элементарно - закинул рубашку в чемодан, и дело с концом.
А что ты будешь делать с платьем, тонким и легким, словно вечерний туман? Чуть где не рассчитал усилие - и оно расправилось, словно живое. И поди догадайся, как оно было сложено, это ведь не брюки, где будто в качестве подсказки разместили стрелки и швы.
За вторые полтора часа я, наконец, смог наполнить половину чемодана. Прикинув, сколько бы взяла Сильвер… “Да я лучше новых в дороге куплю!” - обессиленно упав на диван, восклицаю я. У нас же не вся дорога в поезде, будут и остановки, и не в последних городах. Что-нибудь придумаю.
Передохнув, подхожу к следующему пункту программы.
Ни разу до этого не копался в женском белье. Пару раз желание, конечно, возникало, но все же на проблемы в сексуальной жизни мне жаловаться глупо, так что все мое с ним взаимодействие ограничивалось лишь вполне традиционным снятием его с моей любимой.
До чего же забавно все это упаковывать. Да тут же каждый предмет этого, с позволения сказать, гардероба, пронизан воспоминаниями. Вульгарно звучит, знаю, но как удержаться от подобных мыслей, в конце концов это все тоже часть того, что мы называем “любовь”.
Потом оказывается, что что мой уже упакованный чемодан развалился. Чинить я все равно толком не умею, поэтому время отправляется на обед к монстру под названием поход по магазинам.
В который я, как назло, забыл взять зонт.
Перебежками от одного дома к другому в редкие моменты затихания как назло ударившего со всей силой осеннего ливня я наконец добираюсь до магазина.
Закрыто.
Ну конечно. Суббота, пять вечера, только одни рестораны и остались.
Замечаю, как из одного из них, видимо, заметив мои тщетные попытки, на меня скалится какая-то молодая парочка. Он что-то говорит ей, и они заливаются смехом.
Отворачиваюсь.
Но я все еще слышу этот гадкий хохот, будто потоком песка рассыпающийся у меня в голове.
Сквозь дождь бегу куда-то в сторону, лишь бы избавиться от этого омерзительного звука.
Бам!
Со всего размаху я плюхаюсь в лужу, споткнувшись о лежащую на дороге трубу. Вокруг меня, вымазанного в в липкой, похожей на мазут жидкости, стоит целая толпа. Все о чем то настороженно переговариваются, изредка, с опаской поглядывая на меня.
Что вам всем нужно?
Из толпы высовывается какой-то пони, я его не узнаю, он же на меня смотрит, как на старого знакомого. Тянусь к нему, почему-то мне кажется что это именно тот, кто сейчас поможет мне встать и идти.
-Куда идти? - удивленно спрашивает он. - Мы же уже отправились!
Меня охватывает ужас, я не могу ему ответить. Что говорить, надо ведь что-то сказать, ведь он уйдет, а меня ссадят с поезда на который я еле-еле успел!
Помогите!
Помогите, кто нибудь, пожалуйста!
Толпа словно дикий зверь сжирает того пони, что было хотел мне помочь, не успеваю я и раскрыть рта, изо всех сил рвусь к нему навстречу, но вязкая черная жижа не выпускает из своих пут.
Он что-то говорит мне, из толпы, но я не могу разобрать его за голосами, которые звучат все громче:
-Не старайся. - старик в дурацкой шляпе качает головой, глядя как мои копыта беспомощно скользят по замерзшему льду..
-Остановись. - двое пони в рваной одежде бьют меня по копытам, не давая вылезти из стремительно затягивающейся проруби.
-Твое время прошло. - сквозь захлестывающую меня воду слышу я хор толпы.
-Почему ты шевелишься, ты же мертв? - удивленный детский голос доносится сквозь ледяную поверхность озера в котором я тону.
Я пытаюсь закричать, но лишь выпускаю остатки воздуха из легких.
-Я здесь.
Сильвер! Сильвер, милая! Боль, словно по волшебству, уходит. Самое дорогое в этом мире существо тянет меня наверх. Если я назову это блаженством, то это не передаст и тысячной доли того счастья, что я сейчас испытываю.
Вокруг меня снег, буран сметает сто сугробов, чтобы создать тысячу новых, но я не чувствую ветра. Пока она со мной - я жив.
-Прости, Стеди.
Что? За что прости? Что я сделал? Сильвер, скажи, я сделаю что угодно, я исправлю! Все исправлю! Только не исчезай, прошу!
Где ты? Ты же только что была рядом. Почему ледяной ветер пронизывает меня насквозь? Ты же защищала меня от холода!
Вернись!
https://www.youtube.com/watch?v=1GFXDYPRx0k
Сильвер, как назло, опять исчезла, видите ли, ей нужно позакрывать все дела на работе, и да, еще скажи спасибо, Стеди, что я вообще согласилась вот так вот взять и сорваться с места.
Невольно улыбаюсь, как и каждый раз, когда думаю о ней. Какая же она у меня все-таки умница. А я ведь до последней секунды не мог разглядеть то волнение в её
потускневших глазах. Дурак.
Но это поправимо. Сложить запас вещей на целых три недели кажется куда более сложной задачей. Все эти галстуки, пиджаки всевозможных фасонов и тканей, по которым, наверное, можно отследить историю городской моды за последний десяток лет. Думаю, это потому что я слишком аккуратный и почти не пачкаю одежду. Ну или та прачечная, которую держит одна из бесчисленного множества подружек Сильвер, действительно соответствует своей репутации лучшего подобного заведения в Мейнхеттене.
Так, со своими вещами вроде закончил, пяти пар ботинок ведь хватит, верно?
Ну а теперь самое интересное - вещи Сильвер.
“Собери, пожалуйста, мои вещи, я доверяю твоему вкусу!”. И поцелуй на прощание, перед тем как ускакать на работу.
Ладно. Ладно, почему бы и нет. Почему бы мужу не помочь своей жене?
За полтора часа я полностью осознал, отчего она так долго возится при каждом выходе из дома. Это мне элементарно - закинул рубашку в чемодан, и дело с концом.
А что ты будешь делать с платьем, тонким и легким, словно вечерний туман? Чуть где не рассчитал усилие - и оно расправилось, словно живое. И поди догадайся, как оно было сложено, это ведь не брюки, где будто в качестве подсказки разместили стрелки и швы.
За вторые полтора часа я, наконец, смог наполнить половину чемодана. Прикинув, сколько бы взяла Сильвер… “Да я лучше новых в дороге куплю!” - обессиленно упав на диван, восклицаю я. У нас же не вся дорога в поезде, будут и остановки, и не в последних городах. Что-нибудь придумаю.
Передохнув, подхожу к следующему пункту программы.
Ни разу до этого не копался в женском белье. Пару раз желание, конечно, возникало, но все же на проблемы в сексуальной жизни мне жаловаться глупо, так что все мое с ним взаимодействие ограничивалось лишь вполне традиционным снятием его с моей любимой.
До чего же забавно все это упаковывать. Да тут же каждый предмет этого, с позволения сказать, гардероба, пронизан воспоминаниями. Вульгарно звучит, знаю, но как удержаться от подобных мыслей, в конце концов это все тоже часть того, что мы называем “любовь”.
Потом оказывается, что что мой уже упакованный чемодан развалился. Чинить я все равно толком не умею, поэтому время отправляется на обед к монстру под названием поход по магазинам.
В который я, как назло, забыл взять зонт.
Перебежками от одного дома к другому в редкие моменты затихания как назло ударившего со всей силой осеннего ливня я наконец добираюсь до магазина.
Закрыто.
Ну конечно. Суббота, пять вечера, только одни рестораны и остались.
Замечаю, как из одного из них, видимо, заметив мои тщетные попытки, на меня скалится какая-то молодая парочка. Он что-то говорит ей, и они заливаются смехом.
Отворачиваюсь.
Но я все еще слышу этот гадкий хохот, будто потоком песка рассыпающийся у меня в голове.
Сквозь дождь бегу куда-то в сторону, лишь бы избавиться от этого омерзительного звука.
Бам!
Со всего размаху я плюхаюсь в лужу, споткнувшись о лежащую на дороге трубу. Вокруг меня, вымазанного в в липкой, похожей на мазут жидкости, стоит целая толпа. Все о чем то настороженно переговариваются, изредка, с опаской поглядывая на меня.
Что вам всем нужно?
Из толпы высовывается какой-то пони, я его не узнаю, он же на меня смотрит, как на старого знакомого. Тянусь к нему, почему-то мне кажется что это именно тот, кто сейчас поможет мне встать и идти.
-Куда идти? - удивленно спрашивает он. - Мы же уже отправились!
Меня охватывает ужас, я не могу ему ответить. Что говорить, надо ведь что-то сказать, ведь он уйдет, а меня ссадят с поезда на который я еле-еле успел!
Помогите!
Помогите, кто нибудь, пожалуйста!
Толпа словно дикий зверь сжирает того пони, что было хотел мне помочь, не успеваю я и раскрыть рта, изо всех сил рвусь к нему навстречу, но вязкая черная жижа не выпускает из своих пут.
Он что-то говорит мне, из толпы, но я не могу разобрать его за голосами, которые звучат все громче:
-Не старайся. - старик в дурацкой шляпе качает головой, глядя как мои копыта беспомощно скользят по замерзшему льду..
-Остановись. - двое пони в рваной одежде бьют меня по копытам, не давая вылезти из стремительно затягивающейся проруби.
-Твое время прошло. - сквозь захлестывающую меня воду слышу я хор толпы.
-Почему ты шевелишься, ты же мертв? - удивленный детский голос доносится сквозь ледяную поверхность озера в котором я тону.
Я пытаюсь закричать, но лишь выпускаю остатки воздуха из легких.
-Я здесь.
Сильвер! Сильвер, милая! Боль, словно по волшебству, уходит. Самое дорогое в этом мире существо тянет меня наверх. Если я назову это блаженством, то это не передаст и тысячной доли того счастья, что я сейчас испытываю.
Вокруг меня снег, буран сметает сто сугробов, чтобы создать тысячу новых, но я не чувствую ветра. Пока она со мной - я жив.
-Прости, Стеди.
Что? За что прости? Что я сделал? Сильвер, скажи, я сделаю что угодно, я исправлю! Все исправлю! Только не исчезай, прошу!
Где ты? Ты же только что была рядом. Почему ледяной ветер пронизывает меня насквозь? Ты же защищала меня от холода!
Вернись!
https://www.youtube.com/watch?v=1GFXDYPRx0k
Что будете делать если игроки утонут до начала?
Но пане почти не носят одежду. Это же про поней, так?
> пане почти не носят одежду
Посмотри на Мейнхеттен и Кантерлот.
> почти
Рубашка/курткопиджак и шляпа.
Что за хуету я сейчас прочитал? Это вообще к чему?
Ньюфаг.
Поэтому и спрашиваю, капитан.
была такая рпг - холод
Потом гмы ее дропнули и вообще все скатилось
Теперь гмы объявились опять и намекнули, что будет игра.
Остальные бугуртят и/или ностальгируют. Некоторые закидывают говном.
Я тоже ностальгирую. Может, даже зароллю стенку-другую
Игроков нет. Пишите фанфиком и без Шлюхи. Он уже 2 игры запорол.
Намного больше двух.
Пинюшу отретконили суки. Это Шлюха виноват, жопой чую.
А мне норм. Даже грустно стало, что все закончилось.
Это всё, что ли? Ради этого мелкого пшика надо было выкапывать разложившийся труп из могилы?
Лучше бы концовку Нитей допилили тогда.
Лучше бы концовку Нитей допилили тогда.
Ну хоть закончили, спустя 3 года.
Оборвали на клиффхэнгере, ты хотел сказать.
>Закончили
>ну короч поглотитель на дармовых харчах обезумел и схарчил всю магию мира и всех волшебных существ. А Стеди ебанулся, кстати, но зато вышел из манямира.
>ну или он просто ебанулся))) энжой йер оупен файнал))
Лучше так чем
> продолжим после новогодних праздников
> тишина 2 года
Называй вещи своими именами, а не пытайся выдать желаемое за действительное.
>ну короч всей хуйни, что мы с вами наворотили, не было))
Чаю. Тем более, ясно было, что это последний игорь. Мне больше по душе открытый финал, чем объяснение всего. Если бы гмы попытались свести все сюжетки в одно целое, вышло бы слишком коряво. А так отбросили то, что было спорного и оставили Холод.
Да и стены вчера были годные. Понастольгировал.
Какой нахрен открытый финал? Совсем поплыл как "Принцесса Селестия"?
> Мне больше по душе открытый финал
> Какой нахрен открытый финал?
Кек.
То есть Стеди Сильвер выдумал? Или нет? Я нихуя не понял.
Yeap. Стеди рак ебучий двуногий, поэтому ему норм в мире без магии.
Так магия вернулась же, не? Последний пост.
Сильвер настоящая, вроде, но проебалась вместе со всеми. Вот Пин выдуманная.
Пин > Стеди. У нее драма качественнее и превозмогание нажористее. Стеди просто плыл по течению шизы.
Несказанно был рад, когда сегодня увидел, что Дубак вновь восстал из земли, но после прочтения игротреда теперь даже и не знаю. Оказывается, мой дорогой сердцу зомби пришёл лишь за могильной плитой. Вообще охренеть. Даже и пороллить ничего не успел, обидно-то как.
Просто вычеркнута, стала ценой размытой точки в конце рассказа. Когда это тут стали оригинальные имена файлов сохраняться?
Ему пора уже было на заслуженный покой. И проводили его хорошо.
> для тех, кто не в курсе
> вот финальный тред.
> https://2ch.hk/mlpr/res/92383.html
20 постов назад ссылка, мужик.
Я уже увидел, вчера все прозевал, блжад. Только добрался до самого треда и обсуждача.
Я и не спорю. Просто ожидал немного другого совсем другого, но всё равно благодарен Хуфардам.
> Сильвер настоящая, вроде, но проебалась вместе со всеми.
Так Стеди вместе с ней в Эквестрию прибыл, но после бросил и ушёл в манямиры. Если она и проебалась, то явно не со всеми.
Он за неё писал в свою записную книжку, так что врядли.
Я этот момент не понял, кстати. Разве Сильвер, что хотела стать писательницей, не часть сна с Покетом?
Часть. Стеди бредил сначала в своей хате, писал дневнички Сильвер, а потом пошёл шароёбиться на вокзал.
Ну, там сказано, что перед тем трипами в комнате он таки был вместе с Сильвер.
> Кое-как я спустился на берег, помог Сильвер. Была осень. Теплее, чем сейчас.
> Я оставил её. Решил, что будет лучше, если я уйду. Скроюсь в своём мире, сотканном из фантазий.
Ему показалось.
Реткон.
некропин
Смертью, Холод всегда оканчивается смертью.
Так иди и почитай.
Так я читал и роллил.
Комната Твай, куда мы, собственно, и направлялись, оказалась почти копией той, что выделили мне. Сев на кровать, мама похлопала по матрасу, приглашая меня присесть рядом.
- Пин - начал она, откидывая прядку непослушных волос с моего лица и беря с тумбочки телекинезом гребень. - Завтра мы с тобой отправимся домой. В Понивилль. Здесь тебе находиться слишком опасно - когда я была маленькой, мама часто расчесывала мне гриву, это очень успокаивало - у меня есть билеты с непроставленной датой. Вилли останется здесь, на попечении Кейденс и Шайнина, я договорилась с дядей, хоть это и было нелегко после всего...
Она обняла меня:
- Пин. Я понимаю, насколько это тяжело - расставаться с любимым пони снова, когда вы только-только встретились, но так будет лучше для тебя, Пин. Я не могу тебя заставить, ты уже взрослая пони.
Она хотела что-то добавить, но передумала, лишь сжав меня в объятиях еще крепче.
Как же мне все это надоело… Тьфу, пропасть!
А ведь сдавать новую часть романа уже сегодня! Впору хвататься за голову.
Пропадай все пропадом, пойду так. Объяснюсь как-нибудь. Да и свежий воздух…
-Как только я принимаюсь писать этот бред - опускаются копыта, хоть убейте, мистер Покет. А если заставляю себя продолжать, тут уж совсем караул, ерунда выходит. Параспрайт его разбери, почему.
Ну вот, перед зеркалом даже сносно получается.
Или все-таки попробовать дописать. Осталось-то всего каких-то пару глав - и книга готова!
-Ох, Стеди-Стеди - укоризненно смотрит на меня собственное отражение.
Ты ведь и сам прекрасно это понял, едва сел за продолжение. Даже если завершишь её - выйдет посредственность. Пустая, проходная беллетристика!
Исписался. Высох, что пруд в жару, уж прости за безыдейную метафору.
Пора тебе, брат, на отдых.
В конце-концов, ты в отпуске не был ни разу после вашего памятного плавания. А ведь сколько написал за прошедшие с тех пор годы! И время вы с Сильвер провели замечательно!
Вот она обрадуется!
Если, конечно, мне разрешат… Хотя почему “если”? Разрешат! Мистер Покет мог быть сколь угодно строг к исполнению работ в срок, но ведь он и сам меня гонит на отдых уже второй год.
Итак, решено - пойду повинюсь, извинюсь, произнесу вдохновленную речь.
Ну и материалы, само собой, покажу. Надо только вспомнить, куда я их дел.
Впопыхах листки не слушаются, разлетаясь по комнате. Кое-как заталкиваю в сумку последние главы новой части “Холода”. Шпионский боевик - дискорд меня дернул ввязаться в такое. Сидел бы писал ужастики. Нет! Обязательно нужно попробовать новое. Как назло и мистеру Покету понравилось.
Слава Селестии - не показал ему “Нити”. Психологический романтический триллер для кобылок позднего подросткового возраста… Брр!
Что, простите?
Отражение лихо ухмылялось созревшей в голове идее.
-Стеди Куилл.
Иногда достаточно посмотреть на себя в зеркало, произнести, хорошенько покатав на языке, собственное имя, - и нервная дрожь в копытах уйдет, а бестолковое копошение превратится в размеренное и спокойное приготовление к важной деловой встрече. В конце-концов, крупнейшему автору развлекательных романов в Эквестрии, чьими работами, говорят, зачитывается сама лунная принцесса, есть, что обсудить с собственным менеджером.
А сроки…
Время - штука очень относительная.
Холод подождет.