Ту дверь мамаша дурочки одной
ключом таким, на сутки уходя,
как клетку запирала со смешной
девчонкой с волосами из дождя.
ключом таким, на сутки уходя,
как клетку запирала со смешной
девчонкой с волосами из дождя.
Больная девочка, не знаю, что уж с ней
случилось по диагнозу – шиза,
дебильность или что там , но парней
съедали поедом всегда ее глаза.
случилось по диагнозу – шиза,
дебильность или что там , но парней
съедали поедом всегда ее глаза.
С мамашей выйдет в скверик погулять -
а мы с Фарходом тут уже как тут,
проходим мимо и бросаем: «б...дь...»
И смотрим, как глаза ее зовут.
а мы с Фарходом тут уже как тут,
проходим мимо и бросаем: «б...дь...»
И смотрим, как глаза ее зовут.
Какая шиза? У нее фетальный синдром блядь, мамка алкашка пила во время беременности
И вот мамаша как-то дубликат
своих ключей зачем-то у отца
Рустама заказала, и наш брат
не сплоховал – красава, молодца!
своих ключей зачем-то у отца
Рустама заказала, и наш брат
не сплоховал – красава, молодца!
.....
А ты весьма плодотворен в последнее время, или мне кажется.
Да, бес в ребро - кризис среднего возраста же каждый переживает по-разному... А я уже старый пердун, да и кризис запоздавший, но подъебывает на вот такое творчество, лол.
Открыли дверь под вечер впятером -
не испугалась! Только этот смех,
звенящий еле слышным комаром
и вдруг вопрос: «Пришли вы делать грех?»
не испугалась! Только этот смех,
звенящий еле слышным комаром
и вдруг вопрос: «Пришли вы делать грех?»
«Не бойся нас и тихой будь... Сухроб,
зажми ей рот... Трусы ей, Алишер...»
Спокойна, словно не в кровать, а в гроб
легла под еле брезжущий торшер.
зажми ей рот... Трусы ей, Алишер...»
Спокойна, словно не в кровать, а в гроб
легла под еле брезжущий торшер.
Сама согнула ножки на распад:
«О да, малышка... Рустик – ты добыл,
ты первым будешь...» «Сладко-то... Отпад...»
«Ты только не кончай в нее, дебил!»
«О да, малышка... Рустик – ты добыл,
ты первым будешь...» «Сладко-то... Отпад...»
«Ты только не кончай в нее, дебил!»
«Сухроб, пускай постонет, убери
со рта ей руку, закричит, зажмешь...»
«Стони давай!» – и словно сизари
курлыкает чуть слышно... «О-ох, балдеж...»
со рта ей руку, закричит, зажмешь...»
«Стони давай!» – и словно сизари
курлыкает чуть слышно... «О-ох, балдеж...»
«Рустам! Зачем ей внутрь?!» «Да нет же, вот...» -
стекает по бедру на простыню.
«Потом всё застираем...- и в развод
коленей я спешу скорей. - Сменю!»
стекает по бедру на простыню.
«Потом всё застираем...- и в развод
коленей я спешу скорей. - Сменю!»
«Ну как тебе? Скажи, что просто жесть!» -
Рустам смеется за спиной. – Скажи!..»
«Нам лучше от него сейчас отлезть...»
А я, как с крыши прыгнул: «Этажи...»
Рустам смеется за спиной. – Скажи!..»
«Нам лучше от него сейчас отлезть...»
А я, как с крыши прыгнул: «Этажи...»
«Что этажи? Дурак?» А я лечу -
во снах так иногда паришь, паришь
над ночью, уподобившись сычу,
и лишь шепчу ей: «Девочка... Малыш...»
во снах так иногда паришь, паришь
над ночью, уподобившись сычу,
и лишь шепчу ей: «Девочка... Малыш...»
И вдруг опять комариком звеня
откуда-то свозь шумный выдох-вдох,
обхватывает ножками меня,
не дав мне выйти и застав врасплох.
откуда-то свозь шумный выдох-вдох,
обхватывает ножками меня,
не дав мне выйти и застав врасплох.
О шею руки крепко оплелись,
и только слово, будто стон: «Приму...»
Тут сердце унеслось к Аллаху ввысь,
а разум рухнул в ступор, как во тьму.
Конец
и только слово, будто стон: «Приму...»
Тут сердце унеслось к Аллаху ввысь,
а разум рухнул в ступор, как во тьму.
Конец
Юдик Шерман, ты её жив?
Золотой Ключ, я им не открою, Юдик, бля?
боже мой, старый ебанат фантазирует об изнасиловании психически больной девушки бандой таджиков. Аж целую поэму написал, пиздец. Зарепортил.
Куда написать, Юдик ещё жив. Всегда ненавидел его стихи, но без ума от его прозы.
Лучше всего то, что писал он как Михаил Харитонов.
Только не говори, что ты его дочь.
А жаль, кстати, кому я нужен. Но в любом случае, спасибо, если читала.
Чувак во мне нет ни капли еврейской крови - я типичный среднерусский русич. Все мои предки жили в районе Смоленщины и Витебщины. Я что называется типичный русский. Даже ни капельки не новиоп - ост-балт, как он есть, хоть в воске отливай и в музее выставляй. Об ост-балтах я не шедеврального мнения и сам, изучив себя природного. Ост-балты ленивы, склонны к злоупотреблению разного вида психоактивными веществами, безынициативны, часто имеют мистико-ориентированное сознание. Но они белые. Чистые былые. Хоть и низшие из них. И у них есть очень много положительных черт, свойственных только им или выраженных у них в высшей степени - ост-балты творчески ориентированны, они готовы работать на прибыльное дело, они легко объединяются в любой конфигурации сами или по велению судьбы, они стойкие воины, они природные оптимисты и способны развеселить в самой трудной ситуации. Это все не я придумывал - это сто лет монографий расологов со середины 19 века до конца 3 Рейха. А в ком есть еврейская примесь - тот уже не белый. Евреи семиты, как и арабы. Там другие характеристики. Не все люди равны. Как и не все вещи. И не все слова. Но вы уравняли людей и не хотите уравнять вещи и слова. Например, золотое кольцо с брюликом и рваный вонючий носок бомжа, слово "хуй" и слово "Христос". Почему так? Потому что вы пидоры. А значит мой долг чести, как веселого белого философа, стать еще большим пидором, чем вы, и выразить вам свой протест вот такими стихами. Хотя вы навезете сюда еще 100500 таджиков для наших маленьких девочек, а меня распнете. Так и Христос был не хуй. Он дал путь. Я иду. И будь, что будет!
Ты три раза ответил мне. Я русский, вот прямо как щи есть русский суп, анон. Прости, я ещё и пьян.
А зачем тебе это?
Продолжай?)
Зачем тебе Кац?
Да я и сам взял 5 литров пива на вечер, норм. Русскому бухать - только польза для души. Все давно для всех расписано и установлено. Евреи производят пророков, а русские писак, лол. Ну а править всем этим балаганом по-хорошему должны немцы. ТруЪ немцы, а не то, говно, которое там сейчас жиды из них выводят, чтобы править самим. Это не жидовское дело - править миром. Обсер неизбежен и плачевен будет опять для самих же жидов. Но необучаемая же порода!
Правильно говоришь. Настоящие немцы должны делать Faustus.
О, Юрец, великий поэт всех двачей и народов. Всегда твое творчество уважал, это будто дверца в детство.
Хотел спросить у тебя один наивный вопрос, чисто теоретически, а сложно вообще научиться писать стихи? То есть с точки зрения базы, литературной и так сказать академической?
Или для этого нужен графоманский зуд? Знаешь, как некоторые писатели говорят "если можете не писать -- не пишите".
>Пнд 23:42:57 №336794195
>пиздец. Зарепортил.
Парень, почти два часа прошло. Я честно ждал. Тред жив. А ты как там? Моя мана оказалась больше твоей и ты соснул? Видишь ли, если бы каждый репорт на мои стихи в ФСБ, МВД, Прокуратуру, СК, Роскомнадзор и лично Аллаху в Спортлото начиная с 2007 года, когда я здесь объявился и начал постить свои стихи срабатывал, то я бы уже по совокупности мотал пожизненное. Но хоть ты и не знаешь, что люди не равны, но Боженька и Князь Мира Сего знают и понимают игру, и понимают иерархию и между людьми, и между словами. Говоря проще, мои проблемы находятся не в рамках твоих компетенций, парень. Есть люди в Россиюшке, которые могут создать проблемы лучшему поэту планеты на сегодняшний день и даже убить его. Но и я на таких людей не выебываюсь. Я секу иерархию этого мира. А ты нет. Ты думаешь, что некто, условно ты, можешь написать донос на Символ, условного меня, и он начнет исполнятся? Ты кто такой? За донос на меня ты ответишь, конечно, как Иуда, это само собой. Но лично я тебе зла не желаю, я тебя простил.
Да, графоманство в этом всем всегда есть, но и интерес к самому виду искусства. Ведь поэзия не коммерческий жанр. Тут бабла не поднять. Скорее тебе самому какой-нибудь штраф выпишут за оскорбление чего-нибудь. Ты этим занимаешься просто потому что тебе интересно. Это хобби. Как подписаться на хобби? Ну вот когда моя мать вышла на пенсию по старости, ей стало скучно, она вспомнила, что она в детстве любила рисовать. Записалась с нуля в кружок живописи при местном Доме Культуры, уже 10 лет там учится, вот ее работы https://cpx-gallery.ru/maragasova/ Есть полно и кружков поэзии. Так называемые ЛИТО - литературные объединения. А у матери это уже маслом, а начала фактически с нуля. Мне сложно говорить о том, как вкатиться в поэзию. Я не вкатывался. Я сразу таким ебанутым был. Мать посодействовала, покупая поэтические сборники, отец, посодействовал - дав первого учителя, аспиранта филфака. Дальше все как-то само-само разрасталось и ветвилось пока шизофренией не было срублено под корень (я инвалид 2-й группы, шиз со справкой). Дальше выращивал сам, один, поливая слезами, из малых побегов от корней. И восстановил виноградник еще более мощный и еще более прущий. Без никого. Все от меня отвернулись, когда была поставлена параноидальная-шизофрения. Практически все стихи на моей страничке - виноград этого виноградника, почти всё старое я посчитал негодным и удалил. Я цвету, я колошусь, я вызреваю, я зернюсь, я плодоношу. С опозданием на 20 лет. Но я выжил и дожил. Я не зря тратил это время. Я полностью восстановился до уровня 23-летнего после той любви, которая меня и срубила. И я говорю прямо в лицо теперь всем шлюхам: НИКОГДА СНОВА!
Ты бредишь, что ли, пидораха ёбнутая?
Самый дурацкий вопрос, который я слышал в жизни! Или ты думаешь, что если конкретно ты начнешь бредить, то ты сможешь отличить свой бред от реальности и на подобный вопрос ответишь: "Да, чувак, брежу, недостоверно интерпретирую реальность, вошло в привычку, теперь не избавишься..."
Ясно, выпились поскорей, копроскот.
>выпились поскорей
А куда спешить? Дверь всегда открыта, как сказал Сократ. Он кстати, в нее вышел, выпив цикуту, но в возрасте 70 лет и это в 399 году до нашей эры. Да и то только после того, как потащили на цугундер за растление малолетних, лол. Так что я лучше еще пивка выпью за твое здоровье и чтоб у тебя все было хорошо.
>пивка
Опять развязал, хлюпик?
Ну неплохо, хорошо получается передать объем и видно, что нарисовано с кайфом.
Мне эти литературные кружки никогда не нравились. Пошленько, знаешь. Парад тщеславия какой-то, самолюбования, мотивация 23 лвл можно ещё понять, там и поэтессу какую-нибудь можно подцепить, а вот мне взрослому человеку что там делать? Разве что шутер устроить этим нетакусям.
У тебя стихи хорошие, а там чаще всего просто... ну как сказать? Кринж.
В этом всем есть некоторая регулярность - ты ходишь на кружок по расписанию, 1-2 раза в неделю, между занятиями ты выполняешь задания, с определенного уровня начинаются мероприятия - выставки, чтения стихов, обычно в каких-то районных библиотеках, туда приходят какие-то пенсионеры, обычно завсегдатаи подобных мероприятий, ведь вход бесплатный, ну и группа поддержки из родни участников, потом проходят какие-то городские мероприятия или в отношении поэзии издаются сборники. Ну в общем происходит некоторая жизнь. Насколько она будет буржуазной и конформной зависит от конкретного клуба. Я всегда крутился в конконформистских ЛИТО и изданиях.
Понятно. У меня просто есть знакомый, который ходит в такой клуб, я бывал с ним за компанию и мне не особо интересно показалось. Ну он он сторчался уже, наверное, и не пишет уже, хотя хуй его знает. Перестали общаться, общих тем нет, ну и как-то само собой заглохла дружба. Да он за моей сестрой ухлестывал, как она замуж выскочила отвалился.
Так я завязываю на каждых отходах. Чем я только не клялся, что больше ни-ни. Даже говорить не буду, а то привлекут за оскорбление чувств верующих. Хлюпик? А я никогда и не брал на себя никаких повышенных мужиковых обязательств, у меня и за жизнь к моему полтосу было 1,5 бабы, у меня даже когда аденома на простате вылезла послали сдавать анализы на половые инфекции - я там претерпел дай боже, ёршик в утретре - это реальный ад. Через пару дней прихожу за результатом - тамошний доктор на меня так с высока поглядывает, поцокикват язычком. Спрашивает: "Ну и зачем вы к нам вообще приходили, время наше занимали?" Да вот, говорю, уролог послал на обследование. "У вас ни одной половой инфекции не выявлено! У вас вообще была половая жизнь?" Спасибо, до свиданья.
Конечно, большая удача найти учителя. Но я бы не взялся заниматься, например. Если видишь бездарность - не интересно вкладываться, а если видишь таланта или будущего гения, то это слишком большая ответственность - чуть ошибешься и всё ему поломаешь. Я бы не взялся.
Как шиза влияет на трудоустройство? На что живёшь? Диагноз как у тебя поставили, пока работал, без инвалидности. Работаю там же и боюсь куда то податься дальше из-за этой самой шизы.
С шизой никуда не берут кроме штурма. Как-то вбугуртнул от родителей лет 10 назад и пошел устраиваться грузчиком в Пятерочку - не взяли. Все базы данных слиты, объединены и у любого кадровика они есть, это его хлеб. А о том, почему я еще не умер с голоду или от болезней знает лишь Аллах. Вот пусть так и остается.
Я спать. Всем споки ноки. Приятно было с вами попить пивка, пацаны, да и вообще я всегда на Двачике. Здесь или в политаче. Хорошей ночи!
Спокойной ночи, у тебя очень крутые стихи, я некоторые наизусть выучил. Сейчас может такое время, что не самый как ты сам говоришь хайповый жанр (денег не приносит), но ты современный классик как есть, родился бы на сотню лет пораньше, двумя ногами вошел бы в золотой фонд нашей русской словесности. В общем, как там. АФТОР ПИШИ ЕСЧО.
хорошо рисует как по мне. она могла бы твои стихи иллюстрировать
юрец, я не помню отвечал ты уже или нет, а давал мамке своих стихов почитать? как она относится к тому что у тебя то девочек ебут то христа? или она в блаженном неведении на этот счёт?
>она могла бы твои стихи иллюстрировать
Маме мои стихи не нравятся - слишком радикально для нее и она боится, что я могу за них пострадать, в целом с грустью смотрит на всю мою жизненную и творческую ситуацию. А так у меня стихи по большей части сюжетные, а она по большей части любит рисовать цветы и реже пейзажи. Так-то я придумал себе картинку на обложку книги, когда ее можно будет издать, - девочка лет 11 в белой ночной рубашке ниже колен в дверном проеме, в руках кукла-клоун, которого она держит вниз головой за ногу, а посреди ночнушки, там где пизда, большое красное пятно. Но мамку я даже не просил такое рисовать. Это нарисовано должно быть очень хорошо, фотографично, думаю, что нейроночку придется освоить. Такая картина кистью будет очень дорого стоить, если у реального художника заказывать. Художник должен быть хороший. С академическим образованием. С добрым утром!
Галку ОПа забыл поставить.
Спасибо! Очень приятно такое читать с утра после вечернего возлияния - бодрит и снимает похмелье. Ради таких отзывов и стараюсь. Всегда приятно, когда кому-то сделал приятно! Еще раз благодарю, от души!
С такой тусклой жизнью, какое счастье хотя бы одним постом перекинуться с человеком, творчество которого тебе интересно, такой-то луч смысла.
Эх, мне травятся твои стихи.
какую только дрянь не пишут
ты оскорбляешь наш язык, ты не поэт, ты мерзость
>мне травятся твои стихи
Смешная очепятка! Спасибо! Я стараюсь сделать анончику весело и красиво, я знаю, что вас унылой хуитой не купишь, хотя и у меня она бывает. Но мой список читателей - абсолютно верный барометр. Я же вижу сколько человек заинтересовалось. А статистика - это уже не индивидуальный бред, а тригонометрия реальности.
Я всякую дрянь пишу, могу и этически нейтральную дрянь писать и даже пейзажную лирику, у меня десятка полтора пейзажных стихов, а может и больше, но в основном в качестве составной части более крупных вещей:
Плакучие ивы
Ивы макают пряди
В плавни лесной реки,
Корни остались сзади
В ряби плывут листки.
Неба простор бескрайний -
Что им? Текут с водой,
Будто любуясь втайне
Собственной красотой.
Полевые гвоздики
Полевых гвоздик огни,
Искорки резные,
Будто птичьей болтовни
Отблески земные:
Разлетелись, разнеслись,
Нет числа и края
И смеются, сами ввысь
С ветерком взлетая.
Русская дорога
Две колеи в глуши степной
Друг другу, словно две загадки -
Не могут ни сойтись в одной,
Ни разбежаться без оглядки:
Вильнет ли правая - скорей
И левая спешит вдогонку,
Беглянка повернется к ней,
А та сама уйдет в сторонку.
Ночь
Сад тяжел хмельной истомой
По-купечески -
Пахнет брагой и соломой,
А кузнечики
Ткут луне свои рулады -
Пряжа трав густа,
За труды им звездопад и
Сила августа.
Но к заре уже в заимке
Хватко стелется
Холодок в не летней дымке,
Как метелица.
Еловый бор
Осенний бор, поросший мхом,
Глубок и гулок, словно эхо,
Но в хвое солнечным огнем
Сияет каждая прореха.
И древний дух из мощных жил
Смолой сочится на расщепах:
Вдохнул - и в вечности застыл,
Как муравьи в янтарных склепах.
Клен
Старый клен последний листик
Обронил,
Словно перед бездной мистик
Он без сил -
Над замерзшей ночью лужей
Стал не храбр.
- Что ты, что ты, неуклюжий?!
Лишь октябрь!
о как. чтож ты мог ей наговорить объясняя свою позицию хехе, и как она для себя это в голове уложила... наверное живой и на том спасибо. ну не тревожь её тогда лишний раз
> в руках кукла-клоун
образ-то заезженный, да и разве играют сейчас с куклами? двачерам великовозрастным куклы интереснее чем детям
нейронки кстати можно пробовать бесплатно на arena.ai если впн есть. и на борде есть раздел /ai/ можешь заглянуть
да ладно те, у него есть пристойные. мне запомнился "жизнь и смерть в синонимы превратятся"
я даже пытался его на английский перевести но обосрался и не доделал
зато хоть придумал что можно анжамбман переизобрести типа как (по памяти пишу)
... preempts the question with a knowing laugh--
terror's Leviathan, who trusts nothing more ...
и типа получится laugh-ter на стыке строк. но всё равно читается на английском всрато если честно. такие дела. быть поэтом оказывается тяжело
Она же мама, я для нее самый любимый человек на свете, поэтому объяснять ей всю хуйню очень просто - она всё простит, даже если не поймет, так что просто сказал ей про тренды мирового искусства и что я претендую на роль планетарного масштаба, уровня Данте и Шекспира, иначе не интересно, а не ее ДК, на этом разговор и закончился.
Это стихотворение называется "Бог", оно очень многим нравится, хотя я сам к нему довольно равнодушен, для меня самого этот стих не из любимых, но он да, хороший, без провокации и с внутренним глубоким смыслом, вот этот стих:
БОГ
«Жизнь» и «смерть» в синонимы превратятся
стоит лишь снабдить их предлогом «после» -
это бог смеется с лицом паяца,
предварив ответом своим вопрос Ле-
виафана страха, который верит
одному на свете предлогу «перед».
Обыграть маньяка с опасной бритвой
на кларнете сложно, нелепы споры
с вездесущим богом - дрожи, молитвой
заговаривай сумерки из-за шторы
своего незнанья! Одно спасенье –
доказать пространству, что ты растенье.
И тогда, растаяв навек в пейзаже,
как слова о мертвом на долгой тризне,
можно быть счастливым вполне и даже
не бояться смерти, поскольку жизни
станет ход невидим, неузнаваем
тот, кто тянет в бездну, прикрывшись раем.
вспомнил, когда-то слушал группу Family Fodder (у них есть красивая песенка No Man's Land с женским вокалом)
и ты не поверишь, там такая обложка... так что вот, куклы, куклы. 79й год. всё это было
а про стих я б удивился если бы у тебя с читателями вкусы совпадали, лол.
он эээ прямолинейный что ли, не подберу слова. про дона Рэбу и как встал без глаз веселее писать наверное
Про дона Рэбу, кстати, один из моих любимых, про "без глаз" ("Крыса") - это провальная попытка переиграть "Ворона" Эдгара По на его же поле, я время от времени возвращаюсь к этой идее - "Небылица", например, из того же ряда - хороший стих про старость. Ведь "Ворон" - самое великое стихотворение всех времен и народов, По мало написал стихов и тут сразу почти из ничего такое - это явно его одарили. Один "Ворон перевешивает большинство национальных поэзий всем их полным корпусом, да почти все кроме французской и итальянской. Русскую точно в ноль уделывает. Я борюсь с этой чумой. Время от времени собираюсь с силами и иду на штурм "Ворона", а про дона Рэбу - просто наше такое местное уютное, всем понятное, хорошее, доброе, теплое, с прищуром, у него даже названия нет:
Сладострастные сиськи неба,
похотливых зорянок пенье -
вышел утром пройтись дон Рэба
в поэтическом настроеньи.
Эректально бесстыжи трубы
над трущобами Арканара,
там касаются чьи-то губы
голой плоти в чаду угара.
И, конечно же, тот мальчонка
полон спермы уже в двенадцать,
пахнет потом его мошонка
и над нею есть чем побряцать!..
...что за дикая небылица?
Отчего вдруг так мысли свежи?
И к чернилам рука стремится
донести на себя себе же.
Про маковую полянку не ты писал?
Как же не я - мое, "Варщики кукнара", но есть и еще одно про мак - "Рождение ангела", но его мало знают. А "Варщики кукнара" - это моя визитная карточка, кажется 2013 год:
ВАРЩИКИ КУКНАРА
Когда над маковой делянкой стелется туман,
а башканы колышутся от пара
и пахнет осенью вдоль вырубки бурьян,
сюда приходят варщики кукнара,
среди которых ты, мой юный падаван.
С вязанкой хвороста, с большим котлом в руке
ты позади бредешь по узкой тропке,
а первые уже невдалеке
с армейских фляжек скручивают пробки,
разбив бивак в иссохшем бочажке.
"Котел!" - кричат они, подходишь ты с котлом
и фляги, окружив его по краю,
бурчат опорожняемым нутром
и замолкают все, одним шажочком к раю
став ближе в этом действии простом.
Но вот зажжен костер, ваш старший, взяв рюкзак,
с лицом ветхозаветного пророка
идет один с ножом в почти отцветший мак
и солнце поднимается с востока,
как нимб над ним - благословенья знак.
Есть время разобрать свой скарб, попить воды,
а ты лишь молча смотришь на делянку,
лелея ощущение беды,
как сызнова открывшуюся ранку,
но сладок этот страх, намеренья тверды.
Шуршащий сухостой под корень между тем
ваш старший режет, делая поклоны,
и каждый жест его небытием
наполнен для тебя, как будто он с иконы
сошел в твой мир, чтоб отворить Эдем.
В конце концов назад, довольный, весь вспотев,
с раздутым рюкзаком он шествует к ватаге,
и голосов ликующий распев
все нарастает... Три-четыре фляги
протянуты к нему, несется смех из чрев.
Ваш старший сел в тенек, теперь трудиться вам:
секаторы, ножи, топорики и сечки
звенят в руках, перекрывая гам
веселых голосов, и до размеров гречки
крошите вы весь мак от срезов к башканам.
В котле бурлит вода, стакан граненый взяв,
ваш старший отмеряет половину
соломки каждому и ароматом трав
котел исходит весь; подсохшую лозину
ему срезают, он мешает стаф.
Осталось только ждать, примерно через час
вы сыплете в котел пол-упаковки соды
и пена, словно разогретый квас,
вздымается над ним в причудливые своды
и густотой своей подбадривает вас.
Ты смотришь, как в костер подкладывают дров,
чтоб выпарить воды ненужные излишки,
едва растаял пенистый покров
над варевом, и с хрипотцой мальчишки
внезапно спрашиваешь "скоро?" у братков.
Сейчас же стройный хор тебе гудит в ответ:
"Не делается быстро медленное дело!"
И только старший проливает свет:
"Еще часок, пока не надоело..."
Ты в пальцах теребишь какой-то сухоцвет.
Ползет так долго час, как будто время вспять
поворотило вдруг, и позднее сомненье
твой разум растревожило опять,
но сердце ждет чудес и каждое мгновенье
считает лишь бы побыстрей начать.
Когда ж, достав отрез холстины, главный страж
велит снимать котел и приготовить миску,
ты чувствуешь нахлынувший кураж,
чтоб закусить тебе дают ириску
и в миску через ткань сливают выход ваш.
Пластмассовый стакан слегка дрожит в руках,
пока в него течет ручей чернющей жижи
и прерывается на четырех глотках:
"Ну вот и хватит..." Ты подносишь ближе
его к губам и пьешь в один замах.
Как горько! Будто всех микстур отведал ты,
и с этой горечью не справиться конфете -
ты морщишься и нюхаешь цветы,
но и они горьки, горьки и листья эти,
и этот воздух, полный духоты.
Но тут сквозь горечь всех бессмысленных тревог,
сквозь все предположения и планы
твоя душа, как юркий мотылек,
помчалась к свету внутренней нирваны,
ты закурил и на траву прилег.
Вдруг зуд почувствовав, ты смотришь на других -
вся дюжина лежит, почесываясь вяло,
и так приятно по примеру их
коснуться кожи ноготком, как жало,
вонзить его в себя, чтоб зуд слегка утих.
Как будто толстый плед заботливой рукой
накинул кто-то на тебя и тихо
по голове погладил - никакой
отныне боли нет и никакое лихо
не сможет потревожить твой покой.
Мир целен и хорош, в нем быть совсем легко:
просты движения, ясны движений цели,
вода из фляги - будто молоко,
и, словно мать младенцу в колыбели,
природа шепчет что-то на ушко.
И грезится тебе вдали от всех невзгод
под шорохи травы, под птичье щебетанье,
что ты свою ватагу через год
к делянке маковой приводишь на закланье,
как старший ваш, – и так из рода в род.
https://stihi.ru/2019/12/05/1656
Я помню, в районе 14 года, или около того, сохранил себе этот стих, потом долго-долго не мог найти, а в прошлом году разбирал свои завалы на старых жёстких дисках, нашёл в txt файле твой стих, пустил ностальгическую слезу.
Спасибо!
Спасибо тебе, что сохранил и потом нашел! 2013 для меня был переломным годом в борьбе с шизой, очень философским, очень думающим (я бросил наркоту кроме травки). Тогда я написал мало, но тогда я написал "Варщиков кукнара", "Послание из психиатрической больницы" и венок сонетов "Чертова кукла" - эти тексты и родили меня нынешнего. С прошлым было поконенчено окончательно. В 2014 год я вошел новым, выздоравливающим человеком. Так сложилось, что и Россиюшка вошла в 2014 год новой. Но с другим знаком, а может и с тем же, я еще не понял. Может быть я как русский переродился тогда вместе со страной, у меня Плутон в гороскопе очень сильно стоит на очень значимой точке - а плутон это массовые движения, массовые катастрофы, революции и тоталитаризм - я всю эту хуйню подкоркой чувствую в обществе к которому принадлежу. И видимо сыграло не в последнюю очередь. Для меня 2013 год был очень важным, следующий такой 2020-й, когда я полностью завязал с травой, начался ковид и вся эта эбола потом с хохлами. С тех пор не дул. Но начал больше пить и скатился во вторую запойную стадию алкогоизма. Вот это тоже была черта и опять связанная с общественной движухой. И опять в нехорошем смысле. Плутон - владыка царства мертвых. И во мне это всегда сильно, я чувствую дыхание смерти рядом с одной стороны, а с другой стороны иду в такие моменты сам, чтоб почувствовать его и поиграть со смертью в прятки - это вдохновляет. Я очень не хочу сдохнуть или влететь по-крупному, но и без риска жить не могу. И чем дальше, тем ставочки все выше. Однажды я проиграю. Но пока видрил...
Тьмок тебя в лобик! Твое здоровье!
Песенка от анона на мой стих в качестве бампа и я пошел готовить обед - мясо сварилось, сейчас протушу помидоры, баклажаны, перец, лук, чеснок с Кавказской аджигой за 29 рублей, отварю макарохи, мелко порежу мясо, ебану в макарохи мясо и все это овощное хрючево, перемешаю. Будет на сегодня и на завтра нам с мамкой еда. Огроменная кастрюля! Потом просто накладываешь сколько тебе надо в тарелку, разогреваешь в микроволновке, хуяришь туда плавленный сливочный сыр (Я беру Карат, "Дружба" за 250 или около того рублей за плошечку такую нехуевую) - много не надо, одну столовую ложку на горячие макарохи, перемешиваешь и трескаешь - ОХУЕННО! Мамка обожает, ну и я не отстаю! Сейчас сезон для овощей - хуярь, не жалей, туши, на двух сковородках, на трех, чем их больше, тем вкуснее. Даже на мясе можно сэкономить, а на овощах не надо! Вот такое хрючево нам с мамкой ушел готовить на обед. Пожру и вернусь, если в сон не вырубит. А пока песенка на мой стих от анона
>кризис среднего возраста же каждый переживает по-разному...
А какой твой лвл? Старше 40?
Под полтос уже - старый пердун. Все было ровно и вот тут дикие стояки по утрам, все время мысли об этом, дрочу по кд, творческая активность пробивает потолок - я так понимаю, что лебединая песня. Дальше всё. Старость и смерть.
кмк ворон больно уж чётенько до нетипичности даже сынженерирован. хотя я не могу похвастаться что читал кучу всего как ты - кто знает, может быть немодно так просто стало? ну понимаешь вульгарным считается так писать, поэтому не повторили, и если сильно захотеть...
>перевешивает большинство национальных поэзий всем их полным корпусом, да почти все кроме французской и итальянской. Русскую точно в ноль уделывает
слушай, а ты в оригинале на французском и итальянском читаешь или ты не настолько илита?
энивей экспериментируй пожалуйста дальше! в этом же весь фан, даже если ничео не выйдет
гони такие мыслишки. а прощание с непредставимым нужно застать вживую, как без тебя?
помнится ты писал что магнум опус пилишь. на какой он стадии?
В 9-м классе землячок Рустам
добыл для нас с братвой волшебный ключ
от двери к самым сладостным мечтам -
сиял он, помню, золотом, как луч.
https://stihi.ru/2026/09/02/4267
Всегда Ваш Юрка Ш.