На Дваче затихли треды, бампать больше не спешат,
Только в глубине фагготни чей-то дух не знает лад.
Вылезает на арену, стяг внимания неся,
Персонаж из местной бездны — Юрка Шилова, шиза.
Каждый тред — как бенефис, крик души и пустоты,
«Посмотрите на меня! Ну же, где ваши щиты?»
Шизофазия струится, смайлы, капс и жирный шрифт,
В поисках чужих реакций запускает Юра лифт.
Вниманиеблядство губит, капчу бьют его персты,
Он сжигает за собою цифровые все мосты.
ОП-посты плодятся ночью, и с утра опять в загон,
Где сидит безумный Юрка, сам себе и царь, и трон.
Анонимы крутят пальцем: «Снова Шилова прорвало»,
Но ему любого хейта, как всегда, смертельно мало.
Он питается реплаем, ловит каждый едкий рофл,
Для него Двач — это сцена, эшафот и общий стол.
Так и крутится пластинка в мире флуда и борды,
Юрка ищет каплю славы среди тонны ерунды.
Шизик, клоун, местный фрик — маска намертво вросла,
Пока тред опять не скроют модераторы дотла.
Кстати, крыса набежала
на стихирную страницу
этой ночью - зуб, как жало
впился в дремлющую птицу
сколько там пера и пуха
было как я встал - мой бог!
Но не испустила духа
и ее спасти я смог.
Подхватился ранним утром
с похмелюги, как всегда,
вымыл моську перламутром,
что зовется здесь "вода",
глянул сразу на страничку
и увидел - там резня,
взял в свои ладошки птичку
и забрал оттуда. Ня!
8/10
минус 2 в принципе за анальные шутки, хотя я понимаю, что это твоя ниша и глупо требовать невозможного
ОП
Как оценишь это с поэтической точки зрения? Гугл ии нагенерил
Я, кстати, реально с похмелюги как всегда, и моську вымыл тем, что называется вода.
Не, это не моя ниша -я поэт про всю хуйню! У меня есть разные стихи. Про природу, например, в октябре много писал:
Шаги
В белый морок
ночь упала.
В тлеющем угле мангала
и задворок,
как бы зорок
ни был ты, не разглядишь.
Даже дома!
Невесомо
свет в окне мерцает лишь.
В этой дымке
слышу кожей
шорох, на шаги похожий
невидимки,
из заимки
подходящего ко мне.
Слышу четко,
что походка...
Вдруг растаял в тишине.
От сарая
тут же снова
звук шагов уже с другого
слышен края,
замирая
там все так же, как без сил,
но нежданно
из тумана
рядом он со мной ожил.
Стало в теле
зябко, хлябко,
пепел тлел уже, как тряпка,
еле-еле -
догорели
угольки... И тут на сад
из-за дачи
по-кошачьи
рухнул сверху листопад.
Монетки
Листьев на березе не осталось,
лишь на паре веток по чуть-чуть,
как монетки светятся, и малость
на носках сапог, а значит - в путь!
Я потрачу липкие монетки
на дорогу по большой траве
до ручья, где прячутся под ветки
хариусы в звонкой синеве.
Знаю, что поймаю их десяток,
в дальних заводях ища поверх блесной, -
русский я от темени до пяток
и за все уплачено здесь мной.
Хокку осенней дачи
Листья бездомно
ветер метет по земле -
жалобен шорох.
Дышит, как домна,
огненный клен, дефиле
бабочки в шторах.
Небо бездонно,
выкрики птиц на крыле
в черных соборах.
Больше ни стона
о снежной ночной юле!
Утро. Я в сборах.
Это всё октябрьские стихи, как видишь про пуки только меньше четверти, т.к. там и другие еще есть. Но ведь тупо было бы постить на двачике стихи про природу. Так тут и про Есенина треды создавать можно. Надо же веселить анончика. Рили?
Ну, солнц, это просто поэтический диалог, это же не стихи с самостоятельным посылом. Написано хорошо. Но у стихотворения должен быть какой-то собственный мир. А это просто дураченье. Без обид.
> Но у стихотворения должен быть какой-то собственный мир.
А его там разве нет? На борде двач есть шизик Шилов, он известная вниманиеблядь, которая не может прожить ни дня без того, чтобы его покормили вниманием. Вот тебе и мир.
Это не мир - это жизнь. Да, Шилов пидораз, но разве это повод для лирики? Но написано хорошо же, я сказал - просто свет падает не в ту сторону, как мне кажется. А мир вот мир:
Варщики кукнара
Когда над маковой делянкой стелется туман,
а башканы колышутся от пара
и пахнет осенью вдоль вырубки бурьян,
сюда приходят варщики кукнара,
среди которых ты, мой юный падаван.
С вязанкой хвороста, с большим котлом в руке
ты позади бредешь по узкой тропке,
а первые уже невдалеке
с армейских фляжек скручивают пробки,
разбив бивак в иссохшем бочажке.
"Котел!" - кричат они, подходишь ты с котлом
и фляги, окружив его по краю,
бурчат опорожняемым нутром
и замолкают все, одним шажочком к раю
став ближе в этом действии простом.
Но вот зажжен костер, ваш старший, взяв рюкзак,
с лицом ветхозаветного пророка
идет один с ножом в почти отцветший мак
и солнце поднимается с востока,
как нимб над ним - благословенья знак.
Есть время разобрать свой скарб, попить воды,
а ты лишь молча смотришь на делянку,
лелея ощущение беды,
как сызнова открывшуюся ранку,
но сладок этот страх, намеренья тверды.
Шуршащий сухостой под корень между тем
ваш старший режет, делая поклоны,
и каждый жест его небытием
наполнен для тебя, как будто он с иконы
сошел в твой мир, чтоб отворить Эдем.
В конце концов назад, довольный, весь вспотев,
с раздутым рюкзаком он шествует к ватаге,
и голосов ликующий распев
все нарастает... Три-четыре фляги
протянуты к нему, несется смех из чрев.
Ваш старший сел в тенек, теперь трудиться вам:
секаторы, ножи, топорики и сечки
звенят в руках, перекрывая гам
веселых голосов, и до размеров гречки
крошите вы весь мак от срезов к башканам.
В котле бурлит вода, стакан граненый взяв,
ваш старший отмеряет половину
соломки каждому и ароматом трав
котел исходит весь; подсохшую лозину
ему срезают, он мешает стаф.
Осталось только ждать, примерно через час
вы сыплете в котел пол-упаковки соды
и пена, словно разогретый квас,
вздымается над ним в причудливые своды
и густотой своей подбадривает вас.
Ты смотришь, как в костер подкладывают дров,
чтоб выпарить воды ненужные излишки,
едва растаял пенистый покров
над варевом, и с хрипотцой мальчишки
внезапно спрашиваешь "скоро?" у братков.
Сейчас же стройный хор тебе гудит в ответ:
"Не делается быстро медленное дело!"
И только старший проливает свет:
"Еще часок, пока не надоело..."
Ты в пальцах теребишь какой-то сухоцвет.
Ползет так долго час, как будто время вспять
поворотило вдруг, и позднее сомненье
твой разум растревожило опять,
но сердце ждет чудес и каждое мгновенье
считает лишь бы побыстрей начать.
Когда ж, достав отрез холстины, главный страж
велит снимать котел и приготовить миску,
ты чувствуешь нахлынувший кураж,
чтоб закусить тебе дают ириску
и в миску через ткань сливают выход ваш.
Пластмассовый стакан слегка дрожит в руках,
пока в него течет ручей чернющей жижи
и прерывается на четырех глотках:
"Ну вот и хватит..." Ты подносишь ближе
его к губам и пьешь в один замах.
Как горько! Будто всех микстур отведал ты,
и с этой горечью не справиться конфете -
ты морщишься и нюхаешь цветы,
но и они горьки, горьки и листья эти,
и этот воздух, полный духоты.
Но тут сквозь горечь всех бессмысленных тревог,
сквозь все предположения и планы
твоя душа, как юркий мотылек,
помчалась к свету внутренней нирваны,
ты закурил и на траву прилег.
Вдруг зуд почувствовав, ты смотришь на других -
вся дюжина лежит, почесываясь вяло,
и так приятно по примеру их
коснуться кожи ноготком, как жало,
вонзить его в себя, чтоб зуд слегка утих.
Как будто толстый плед заботливой рукой
накинул кто-то на тебя и тихо
по голове погладил - никакой
отныне боли нет и никакое лихо
не сможет потревожить твой покой.
Мир целен и хорош, в нем быть совсем легко:
просты движения, ясны движений цели,
вода из фляги - будто молоко,
и, словно мать младенцу в колыбели,
природа шепчет что-то на ушко.
И грезится тебе вдали от всех невзгод
под шорохи травы, под птичье щебетанье,
что ты свою ватагу через год
к делянке маковой приводишь на закланье,
как старший ваш, – и так из рода в род.
Покакал твоей маме в глазницы
>эти фантазии инцела
Прям культурная элита Двачика подвалила - да как кучно! А я доспал утро. Сейчас за пивом пойду. Остатки вчерашнего только допью.
Чего-то там не хватало - написал еще одно четверостишие для концовки, теперь стих такой.
Напукала мне в нос и ускакала
смешная девочка 11 лет,
дочь маминой подружки, – запах кала,
оставив по себе, как будто след.
Поймал, конечно, дуру в коридоре
и на колени молча опустил -
и ясно виден был в ее задоре
совсем не детский сладострастный пыл.
Смотрела с вызовом, смеясь в лицо, как самка -
разнузданно, червонцами зрачки,
а на щеке пульсировала ямка,
пылали жаром ушки-лопушки.
Мой ум блудил в каком-то ералаше,
как будто бы над пропастью в хлебах
и прямо там в двух метрах от мамаши
я ртом ее приткнул в свой пряный пах.
Сосала мне покорно и с желаньем,
как будто Богу сердцам отдалась,
и со смиреньем трепетным, как ланьем,
сглотнула глядя мне в глаза всю страсть.
Напукала мне в нос и ускакала
смешная девочка 11 лет,
дочь маминой подружки, – запах кала,
оставив по себе, как будто след.
Поймал, конечно, дуру в коридоре
и на колени молча опустил -
и ясно виден был в ее задоре
совсем не детский сладострастный пыл.
Смотрела с вызовом, смеясь в лицо, как самка -
разнузданно, червонцами зрачки,
а на щеке пульсировала ямка,
пылали жаром ушки-лопушки.
Мой ум блудил в каком-то ералаше,
как будто бы над пропастью в хлебах
и прямо там в двух метрах от мамаши
я ртом ее приткнул в свой пряный пах.
Сосала мне покорно и с желаньем,
как будто Богу сердцам отдалась,
и со смиреньем трепетным, как ланьем,
сглотнула глядя мне в глаза всю страсть.
Как скажешь сын шлюхи-унитаза, держи нас в курсе
Оскоблять всегда легко, а ведь я тебе ничего плохого в жизни не сделал. Мы даже не знакомы, а если бы и были знакомы, то ты от меня никакого зла бы не видел. Да и я не обижаюсь. Запой у меня. Заёбан так, что мама не горюй - и выходить из него надо. А ты думаешь, что это легко? Ты, наверное, еще молодой. Шутливый. А мне 49 лет. В моем возрасте умерли Довлатов и Булгаков - есть о чем задуматься алкоголику и наркоману.
ОП
Переделал последнее пятое, добавленное сегодня, четворостишие:
Сосала мне покорно и с желаньем,
душой вложилась в страждущую пасть,
и с трепетным смиреньем, страхом ланьем,
сглотнула после брызнувшую страсть.
Сложно пишутся стихи - постоянное переживание, поиск неудачи, попытка выправить... Вы думаете легко быть поэтом? Типа просто пива наебенился?
Сосала мне покорно и с желаньем,
душой вложилась в страждущую пасть,
и с трепетным смиреньем, страхом ланьем,
сглотнула после брызнувшую страсть.
Сложно пишутся стихи - постоянное переживание, поиск неудачи, попытка выправить... Вы думаете легко быть поэтом? Типа просто пива наебенился?
Лолю в зад или с милфой в ад?
А еще бегают крысы и стучат - потом мои стихи удаляют, я их потом восстанавливаю, конечно, но датировки теряются. Надо бы запросить у Кравчука айпишники сволочуг - не проблема их самих лет на 10 укатать за какуую-нибудь хуйню. Даже мной самой придуманную. Благо подвязки есть. Я не зря 50 лет на белом свете прожил. У нас ведь каждый под судом.Был бы человек, а статья найдется. Да лень и западло.
Смотря с какой милфой. Люблю тут старых зазноб некоторых до усрачки - так думаю, что с ними и в ад норм. Я там все равно вырулю, у меня и в Аду подвязки есть. Не хуже чем здесь будем.
Напукала мне в нос и ускакала
смешная девочка 11 лет,
дочь маминой подружки, – запах кала,
оставив по себе, как будто след.
Поймал, конечно, дуру в коридоре
и на колени молча опустил -
и ясно виден был в ее задоре
совсем не детский сладострастный пыл.
Смотрела с вызовом, смеясь в лицо, как самка -
разнузданно, червонцами зрачки,
а на щеке пульсировала ямка,
пылали жаром ушки-лопушки.
Мой ум блудил в каком-то ералаше,
как будто бы над пропастью в хлебах
и прямо там в двух метрах от мамаши
я ртом ее приткнул в свой пряный пах.
https://stihi.ru/2026/10/25/831
Всегда ваш Юрка