Сны расписывай в красках, добавляя чего-нибудь.
Но мне снится бессмысленная бредовая хуета, которая никого не заинтересует.
А ну тогда ладно.
Бля, неужели ни одного реквеста нет? Не тот двач стал.
Напиши историю про мужика, которого постоянно преследует невезение. Он много старается, трудится, но в конечном итоге опять проигрывает. У читателя постоянно должно возникать чувство "ну в этот раз у него точно получится". И в самом конце он должен сделать сложный выбор, который определит его дальнейшую судьбу. После этого сделай отсылку, что все просто ужасно и он вот-вот умрет, но концовку растении на следующую книгу, где он чудодейственным образом выбирается из этого положения. Можешь еще отношений в книгу добавить (и как он фейлит в сексе многократно с тян 10/10 и она его бросает).
Если возьмется, кинь творение на почту, будет интересно почитать [email protected]
Если возьмется, кинь творение на почту, будет интересно почитать [email protected]
Последний бамп и пойду говно пасты на лурк писать.
Напиши сценарий к фильму или сериалу, что бы был комедийный/эизненный, без было-шуточек, как в теории большего говна и прочих. Хочу сериал ьипо: парни из трейлер парка, искатели сокровищ, блудливая калифорния, красавцы.
Сука, столько ошибок, я ебал.
А иы целую книгу будешь писать или простоипасту?
По пикчам сдетектил в тебе рачка с качи. О чем ты можешь написать, ограниченое быдло?
Опиши как себе мочи в рот набираешь. Сажи!
напиши философию-биографию, я прочитаю
Бамп. Анон, берешься за реквест?
А у меня столько идей, книг на 5-6 хватит, но не могу заставить себя начать. Хотя уже лет 10 мечтаю стать профессиональным писателем.
J.Rain няша :3
Немного не то, но все же.
— Славик, кушать! — этот крик стабильно раздавался на протяжении последних 30 лет.
Я послушно выключил компьютер и поплелся на кухню. Борщ. Сосиски. Чай.
— А у теть Люды Лешка-то женился, — мама произносит это одновременно с упреком и сочувствием, — когда ж ты невесту приведешь?
Я молча ем суп. Лешка, наш сосед, сваливший в Москву, герой в глазах моей мамы. А на самом деле, он с детства курил, наркоманил, дрался. Постоянно чем-то торговал. Но умудрялся выкручиваться из любых ситуаций. Был во дворе главным авторитетом. Нравился девочкам. Родители за Лешкой особо не следили. Со мной он даже не здоровался.
Я до 11 лет гулял с мамой. Или мама со мной. Подруг у нее не было, отец ушел. Когда подрос, мама купила приставку, чтобы не шлялся. Потом компьютер. Все попытки завести друзей пресекались. "Ты, что, Славик, он же из семьи алкашей!; Этот Вася... Ты взгляд его видел? Будущий уголовник...; Так, Слава, я видела сегодня Илью рядом с курящими мальчиками, запрещаю тебе с ним общаться." Порой ситуации доходили до абсурда. Мать меня сильно била и я боялся перечить. Она чувствовала полную власть и гордилась "послушным мальчиком". Постоянно убеждала, что я гений, стану богатым и успешным, буду управлять этим быдлом со двора. Надо только учиться.
Выбора у меня не было. Спортом мне заниматься строго запрещалось, потому что "на футболе могут мячом в голову попасть", а на боксе "ее совсем отобьют". "И вообще, ты видел, кто туда ходит?" В школе меня постоянно избивали, обзывали зубрилкой. За 11 лет я получил две четверки и одну двойку. За двойку мать разбила приставку мне об голову. Было больно.
Золотая медаль, институт. В группе ни с кем не общался. Вернее, со мной не общались. Мама одевала меня на рынке. "Вот начнешь деньги зарабатывать м будешь покупать себе туфли за четыре тыщи! А эти хорошие, турецкие, много б ты понимал..."
Закончил институт, стал среднестатистическим программистом. Работал четыре дня в неделю на местном заводе за 38 тысяч в месяц. Мама жутко гордилась. Зарплатой распоряжаться я, разумеется, не мог. Хотел купить машину, но мама сказала, что опасно.
И вот, я, тридцатилетний девственник, одетый, все так же, на рынке, неспортивный, без друзей и практически без знакомых, доедаю сосиски на обшарпанной кухне. И, по словам мамы, я достиг в жизни достаточно, чтобы жениться. Она разрешает. Я молча вернулся в комнату, включил компьютер. И вдруг понял, что жизнь закончилась. Не успев начаться. Лучше бы я стал наркоманом. Или боксером.
"Ненавижу компьютер! Он виноват во всем!" — с этой мыслью я ударил по системному блоку. Мои руки настолько ослабли, что, наверное, при всем желании, я бы не смог вывести его из строя. Вдруг я решил сбежать из дома. Давно пора! Быстро одевшись, я начал обуваться. Тут же подошла мама:
— Ты куда собрался? Одиннадцать вечера!
Я не успел ничего сказать, как она замкнула дверь на ключ и положила его в карман. Пришлось раздеться и лечь спать.
Прозвенел будильник. Пятница. Надо идти на рынок. Я поел, оделся, взял затасканный пакет для продуктов и ушел. Взял помидоры, огурцы, яйца, молоко... Все, как обычно. Стою на светофоре. Рядом целуются подростки. Делаю вид, что мне все равно, а на самом деле жутко завидую. Эх, сколько я упустил из-за этого компьютера... А может не в нем дело?
Зазвонил телефон. Разумеется, мама. Больше некому.
— Придурок, ты почему не одел куртку? Дебил, заболеешь! Дрыщавым тельцем своим людей пугаешь... Да кому ты нужен такой! Мозгов совсем нет! Быстро домой!".
Я привык слушаться маму. Быстро, значит нельзя ждать. Шаг, еще шаг. Визг тормозов. На мгновение все зависает. Я поворачиваю голову и вижу огромную фуру. Удар — падаю на асфальт. Чувствую прилив сил. Больше никогда не увижу этот проклятый компьютер! Никто меня не задержит дома! Свобода!
Вот эту фотографию сделайте, где он на работе, — выдавливает женщина сквозь слезы в похоронном бюро, — Славик компьютер любил очень...
Смотря какой реквест.
Напиши, хочу что нить годное почитать, если ты не напишешь, никто не напишет.
Я её ебал на вписке ебстественно
Такая тоже есть.
— Папа, держись! Скорую, быстрее! — моя единственная дочь бьётся в истерике.
Еще пару недель назад я думал о смерти как о чем-то далёком. Кто там говорил, что умирать не страшно? Сколько же всего я не смог сделать... Да и не сделал бы. В 20 лет я был невероятно амбициозен в глазах окружающих. Но пытался найти себя, выйти из зоны комфорта. Работа в офисе? Да ни за что! Жениться? Только на такой же сумасшедшей, как я!
Где я ошибся? Что пошло не так? Почему уже в 24 года я, среднестатистический сотрудник банка, ел кашу в ипотечной квартире под акомпанимент упреков стервы-жены? Наверное, ошибки не было. Это естественный процесс. Взросления? Скорее старения.
С каждым годом жена все сильнее меня пилила. Любовь прошла, осталась привычка. Работал я спустя рукава и не стремился к повышению. Я надеялся, что рождение ребёнка изменит наши отношения в лучшую сторону. Но увы, дочь часто болела и служила лишним поводом для скандалов.
В школе я мечтал иметь к 30-ти годам много денег, красавицу-жену, крутой мотоцикл и полную свободу. В тридцать я мечтал о том же. Мечтал, но уже не верил. Я чувствовал, что жизнь проходит мимо. Время летело быстро. Каждый день я собирался начать все сначала, сбежать в конце-концов.
Сердце пронзила настолько жуткая боль, что я почувствовал каждую его клетку.
— Ай! Бл... Катюш...
— Папа, сильно плохо? На, выпей! — Она дает мне таблетку и выбегает. С кухни доносятся всхлипывания.
Я перевожу взгляд вдаль комнаты. Жена сидит, уставившись в телевизор.
Неужели умру? Энтузиазм переполняет меня. Я обещаю себе, что если выживу, поеду путешествовать, изменю жизнь... Не может вот так все закончиться! Нечестно! Несправедливо! Боль угасает, но я как-будто погружаюсь в сон. Становится страшно. Я, кажется, плачу. Закрываю глаза, но продолжаю видеть комнату. Зажмуриваюсь изо всех сил, но созерцаю, как дочь нервно ходит по комнате с телефоном, а жена пялится в телевизор. Только сейчас замечаю, что он выключен.
Меня трясет от чувства обиды. Детской такой обиды, на весь мир. Не хочу, пожалуйста, не надо... Не знаю, вслух я ною или нет. Уже все равно. Страх перерастает в ужас. Что там, где я окажусь? Да бред, не умру. Выживу и начну новую жизнь.
— Все будет хорошо, держись, пап, — чувствую прикосновение руки дочери, — скорая сейчас приедет.
В 19 лет я очень сильно любил одну девушку. А она меня — нет. Мы немного повстречались, а когда расставались, она сказала: "не переживай, ты хороший, найдёшь другую девушку и будешь счастлив". Я с трудом перенес это расставание. Прошло несколько десятилетий, а я все так же ее люблю и понимаю, что упустил девушку, с которой мог быть счастливым. Вот и весь смысл жизни. Был.
Начинаю задыхаться. Вдохи все чаще и короче. Минута, две. Я хочу рыдать, кричать, но не могу. Наконец вдыхаю полной грудью.
Звон в ушах, сквозь который доносятся мужские голоса. Вдруг по глазам ударяет яркий свет и наступает темнота и абсолютная тишина. "Еще раз, Никита" — кто-то шепчет эти слова прямо мне в ухо. Кто такой Никита? Вдруг я понимаю, что не чувствую свое тело. Неужели умер? Абсолютная пустота и помутившийся разум, охваченный паникой. Так проходит может минута, а может и год.
— Никита! — Резкий свет ударяет в лицо.
Я наконец-то почувствовал тело, пусть и очень слабо.
Становится жарко, я пытаюсь осознать, что происходит. У меня нет зубов. С трудом открываю глаза.
Черт возьми... Да я же заново родился! Над детской кроваткой склонились незнакомые лица. На мгновение я испугался, но тут же обрадовался. Я не умер! Я вырвался! Эту жизнь я проживу идеально, со своим-то опытом! Стану гениальнейшим ребёнком!
Только скучаю по дочери. Не могу вспомнить, как она выглядит. Дочери... Нельзя забывать, нет. О чем я говорил? Я? Как меня зовут? Чувствую холод в голове. Ничего не могу вспомнить. Еще раз? Скорая... Едет... А! Болит голова. Горячо. Хочется есть. Мысли пропадают. Сопротивляться бесполезно. Звон в ушах и абсолютная пустота...
— Кто у нас такой красивый? Никита? Никита!
Ни-ки-та.
> идей на 5-6 книг
> не написал ни одной
> мечтает стать профессиональным писателем
> не написал ни одной книги
> профессиональным
> писателем
А если годно не получится? Разочарую же.
Ну так дурак думками богатеет.
Не забудь книге употребить свои быдло-присказки.
А ты о чём-нибудь мечтаешь? Стать кем-то, к чему-то прийти?
Накидал тут как-то с похмелья такой концепт, что есть некий город (обособленно, прям как в Мор. Утопия), в котором живут люди. И в этом городе возникает движение имморталистов, которые утверждают, что скоро откроют секрет бессмертия.
И одновременно с этим, в городе возникает движение людей, которые утверждают, что мир вокруг — это иллюзия, что всего этого на самом деле нет, а люди живут либо в матрице, либо в какой-нибудь подобной хуите.
Описываются несколько обычных дней главного героя: как он живёт, ходит на работу, празднует день рождения, посещает лекцию имморталистов.
И сюжет закручивается вокруг этого героя, которого сначала случайно, а потом настойчиво начинают преследовать из секты безумцев, они пытаются ему что-то доказать и постоянно доёбывают.
И в конце-концов герой узнаёт всю правду: на самом деле, человечество уже давно открыло секрет бессмертия, но за тысячи лет жизни, все люди сошли с ума и начали воображать, что они проживают какой-то период времени снова и снова.
На это есть куча намёков в тексте: герой снова и снова празднует свой тридцатый день рождения, в городе есть какие-то монументальные здания, которые непонятно кто построил, но никого это вокруг не волнует, т.е. все делают вид, что так и должно быть, как будто не видят этих несостыковок.
И одновременно с этим, в городе возникает движение людей, которые утверждают, что мир вокруг — это иллюзия, что всего этого на самом деле нет, а люди живут либо в матрице, либо в какой-нибудь подобной хуите.
Описываются несколько обычных дней главного героя: как он живёт, ходит на работу, празднует день рождения, посещает лекцию имморталистов.
И сюжет закручивается вокруг этого героя, которого сначала случайно, а потом настойчиво начинают преследовать из секты безумцев, они пытаются ему что-то доказать и постоянно доёбывают.
И в конце-концов герой узнаёт всю правду: на самом деле, человечество уже давно открыло секрет бессмертия, но за тысячи лет жизни, все люди сошли с ума и начали воображать, что они проживают какой-то период времени снова и снова.
На это есть куча намёков в тексте: герой снова и снова празднует свой тридцатый день рождения, в городе есть какие-то монументальные здания, которые непонятно кто построил, но никого это вокруг не волнует, т.е. все делают вид, что так и должно быть, как будто не видят этих несостыковок.
Какой нахуй Качи, лол? В ОП-пике про Калачевский район области вообще.
Мечтаю как нибудь повеситься-когда буду готов.
Хуйня
Что-то "Град обречённый" вспомнил.
Попей экстракт лимонника.
Не знаю что это и гуглить не буду.
Годноту не палим. Живи ни с чем.
Ну и что, может напишет, что-то интересное, я сам пишу тоже пока ни одной книги не написал и писателем правда стать не мечиаю, просто хочу написать, что нибудь жесткое, во отрывок:
Иду я как_то по подъезду, смотрю на первом этаже бабка газеты постелила и срёт, ну срёт и срёт, я бы тоже к ней присел посрать, поговорили бы, но срать не хотелось, я у входа в подъезд уже просто посрал. Иду дальше по подъезду, вижу лестницу, задумался: стоит подниматься или нет, потому что если я с открытым ртом подыматься стану, то если кто-то сверху в темноте с хуём стоит, то он же мне в рот непременно попадёт. Думал, я думал, слышу бабка досрала, думаю лучше наверное подняться а то она до меня сейчас доебётся, а у меня и дольнячки с собой нет, чтобы ей зад подтереть и рот заткнуть, как начнет свои скороговорки: хули это я у лестницы стою как аутист, а мне проблемы не нужны и решил я подняться в итоге. Итак первая ступень, нихуя нет. Вторая ступень, опять нихуя. Третья ступень и вновь нихуя, я открыл рот, думаю три ступени нихуя нет, можно и рот открыть, а хули не открыть то? Четвёртая ступеть, нихуя. Пятая ступень, нихуя всего их кстати девять. Шестая ступень, что-то твёрдое, горячее упёрлось мне в рот, я попробовал на вкус, солёненький, не уж то член, боюсь что это так и что же теперь делать? Ща ведь бабка подыматься начнёт, а я тут с хуём во рту стою, вот позорище то будет, надо что-то предпринемать! В итоге подумав немного мною было принято единственно верное решение, отсосать, до момента пропажи эрекции, губами обхватив головку, рукой щекоча яйца я принялся к оральному празднику для незнакомца стоящего во тьме. Какое то чувство страха не давало мне покоя, с одной стороны непонятно, получает ли удовольствие незнакомец с хуем, с другой стороны не странно ли это сосать член в подъезде и кто он, хороший ли человек, любит ли свою жену. Сосал бы я и сосал, но эрекция у него не спадала и тут я вспомнил, что уименя ж с собой есть спички и можно поджечь её и освятить незнакомца. Я достал коробок спичек, на коробке было выцарапано "вафлер", как иронично полумал я, поджег я спичку и виду, стоит бабка, а я палец её во рту держу. И бабка говорит: ты чего милок наркоман? Очнулся я уже на газетах, с голой бабкой в обнимку... Ну итд в общем, вот такое пишу
Можно просто обменяться скайпами и вести дискуссии. Мозговой штурм, все дела. Идеи рождаются в таких условиях неплохо. К тому же, они так получаются более объективными. У меня так идей дохуя (и 90% из них - говно), но я ленивый, пиздец.
мимографоман
мимографоман
Вован Сорокин: начало.
А я пишу не просто пасту, а единую исторю, все сюжеты между собой связаны, даже например указано как спичный коробок с надписью вафлер у него оказался. Пока рабочее название: История аутиста но как полностью книгу напишу, станет ясно.
Так не ленись, пиши понемногу.
А у меня такая проблема, что писать знаю о чём, идей дохуиллиард, но вот записать это всё то лень, то кажется глупым, то ещё что-то...
И в чём же проблема не понял?
Все мои идеи эпичны, но не достаточно эпичны для меня. Я перфекционист, и хочу чтоб моя первая книга была моей последней. Чтоб была настолько АБСОЛЮТНОЙ, настолько глубокой, настолько масштабной, чтоб я мог сказать себе- это КНИГА, и лучше неё ни мне ни другим людям, уже не написать ничего.
Именно что понемногу. Дисциплины во мне нет. Не умею сосредотачиваться. Нужно что-то с этим делать. Рассказы-то вроде не говно полное. На конкурсах побеждал даже.
Ну, тогда не пиши, тем более стронгом
А что у тебя, что-то даже нормалтное, не как у меня
Напиши короткую зарисовку о бомжах, которые за чекушкой рассказывают друг другу слёзные истории о падении на дно.
Хм, интересно.
Сойдет начало?
Не уверен, что вода в той трубе была пригодна для питья. Катя неуверенно отхлебнула из железной кружки и передала ее мне. Да, сахар не помешал бы. Впрочем, вчера мы пили из лужи и пакетик чая казался непозволительной роскошью.
Я кстати думал проект такой замутить снимать интервью у бомжей
мимо проходил
Тогда тебе сам бог велел стать ВНоделом- создателем визуальных новелл. Иди в /vn, там должно быть есть куча команд, которые пилят ВН. Присоединяйся. Еще в /izd сходи.
Пиши о попаданцах, че.
В издаче был пару лет назад. Ну его нахуй. Вроде и конструктивная критика, а вроде и предвзятое отношение.
Напиши что-нибудь про ночную степь. Про то, как ночью в степи парень встретил ведьм или НЕХ какую-нибудь, а ведь он никогда там не ходил а сегодня чот вот пошёл.
Или напиши про главного героя, который делал машину и на ней побывал в приключениях.
Это я навскидку.
Или напиши про главного героя, который делал машину и на ней побывал в приключениях.
Это я навскидку.
Издавался где?
Даже не пытался.
Лучше так:
Не уверен, что вода в той трубе была пригодна для питья, труба проходила через храм, а я знал, что местные попы мочились в неё ради смеха, я знал потому что я сам раньше имел приход, но глупо попался на сексе с мальком. Бомжиха Катя, что в прошлом была незаурядной красоткой и даже победила на конкурсе Мисс Село 76, неуверенно отхлебнула из железной кружки и передала ее мне. Тварь! Сказал ей я. Она вытаращала глаза, шучу, сказал я ей ухмыляясь. Да, сахар не помешал бы, сказал Николай. А здесь и жизнь не сахар привыкай. Тварь! Снова гавкнул я на Катю, она все время дергалась когда её так называли, ведь её муж, который зарезал всю её семью называл её именно так.
Не, лучше не так. Лучше чтобы 15хх год, едут телегами по степи за солью. Стали на ночлег. Ламповая атмосфера, все дела. И вот, один довольно таки старый человек начинает рассказывать, что видел еще когда был мальчиком в степи.
талант
Пацаны, я написал один роман, люди не мамка оценили на от хорошо, атмосферно и вплоть до отлично. Отсылал рукопись куда только возможно, но ответа так и не получил (про нюансы издательского бизнеса знаю, можете не рассказывать). Стоит-ли продолжать писать, и вообще перспективно это в России? Сейчас есть три идеи, которые хотел бы воплотить, но от мысли, что годы усердной работы останутся пылиться на жёстком диске, без реализации, нихуя не радует и вызывает не то апатию, не то страх.
Расскажи про нюансы издательского?
Ты придаешь мне сил, надеюсю допишу свою Историю аутиста.
Выкладывай частями в инете, и опиши идеи, мы тебе скажем
И кинь отрывок хотя бы из книги своей, я хочу прочитать
бамп ГТ
Люблю читать подобное. Ты смеешься над отверженными .
напиши как рептилоиды напал на землю,
и заставляли землян капчу из хуёв вводить,
каждый день, а то убьют.
а люди подумали, подумали, да выпилились все.
и заставляли землян капчу из хуёв вводить,
каждый день, а то убьют.
а люди подумали, подумали, да выпилились все.
Надеюсь, я всё таки напиу, что-то интересное, книги пишут, чтобы их читали
Я не критику ищу, мне нужен ответ на простой вопрос.
>Стоит-ли продолжать писать, и вообще перспективно это в России?
Гугли, списывайся с издателями и агентами. Мне сейчас лень пояснять детально. На лайвжурнале была хорошая статья, точно название не помню но поищи там "издание книги за рубежом". Сам не нашёл. Там Огромная куча терминов. Тут скорее про приёмы и техники, но местами даётся понятие о сути издата. http://danshorin.com/liter/wotts1.html
Знаешь, каждое предложение твоё состоит из циничных шуток и обремляющих описаний. Не хочешь показать что-нибудь еще?
Бляяя, ты это я. Пойду дальше перед сном придумывать клевые мирки и рыдать
История о петербужце, страдающего от депрессии. В очередную зимнюю бессоную ночь он слышит грохот на лестничной клетке, выскакивает в одних труханах из квартиры и получает обрезком трубы по голове. Просыпается в блокадном Ленинграде 1943г., на разбомбленных улицах - лето, прорыва блокады не было. Гг охуевает. Дальше сам.
Гуглишь моральные-философские проблемесы, потом от фонаря придумываешь сеттинг и имплементируешь концетрированную философию в своём высере, попутно мешая её с (кинуть кубик) нуаром-фентези-сайфаем-пиздой-говном-аниме.
Надеюсь что ты сдохнешь от удушься, двачер(задрот)
Вместо петербуржца будет усатый ариец из Берлина, всем своим нутром ощущающий безысходность прогнившего запада и полное отсутствие духовных скреп.
Напиши о том, как разлагаются мозги посетителей аиб от псевдоилитарности и бездуховности. О том, какие они в явной сути мудаки.
https://youtu.be/XiNPPLpJNk8
Напиши по мотивам lukomore.org/lurk/Толян книгу о Толяне Маркине - Обломове нашего времени
чё за мудель?
Напиши про решении вопроса всех времен и народов о двух стульях.
каждое видео Толяна набирает десятки тысяч просмотров, несмотря на отталкивающий внешний вид Толяна, смахивающего на юродивого немытого заросшего бомжа.
Отрывок:
Раньше я больше дрочил, но не от того, что это приносило удовольствие, нет мне просто нравилось уединяться. Но каждый раз когда я оголял своего малыша, я понимал, что за мною наблюдает Господь, иногда я даже с ним говорил во время мастурбации, не то, чтобы жто приносило мне удовольствие, я просто просил его не смотреть, не знаю выполнял ли он мои прзььы или нет. Помню умерла тетя и мне сказали, что призрак её находится на земле ещё 40 дней, целых 40 лней мне приходилось воздерживаться, я же не хотел, чтобы моя любимая тетя узнала, что я дрочу иногда я даже представлял о сексе с ней, нет не с мертвой, а с живой, я слышал раньше, что пока человека не заб.ывают он остается живым. - Погоди ка, остановил меня прохожий, о чем ты сейчас думал? - Какое ваше дело, ответил я ему. - Ты лумаешь, что твои мысли принадлежат тебе, спросил он у меня и не успел я открыть рта, как он закричал: заткнись! Я сказал тебе заткнись! И тогда я стал продолжать думать о том, о чём думал только что. Через 40 дней лух тёти должен был отправиться на небо к богу, а я как раз должен был лететь на самолёте, мне подарили путёвку на море.
Маркин Анатолий Константинович, 29 лет, известный видеоблогер из Коптево
https://youtu.be/OlGGUwdp2Wc
https://youtu.be/gnyLebwk1Xg
Хочу писать какой-нибудь остросоциальный абстракт, но все ниши заняты уже Кирюшей Зубаревым, Андрюшей и Алёхиным. Куда податься?
Двачую. Лавкрафт так свой Дагон и написал. Вот мне сегодня приснилось, что я спасаю очень большого сома от гибели и пытаюсь найти ему водоем. Я бы про это написал, но не умею особо. Хотя и пытался, подростковое фентещи, думаю ты понимаешь
спс, уже почитал лурк,
науй науй
По всем каналам вещают - солнце взорвётся через 23 часа, всем трындец окончательный и бесповоротный. Каноничный битард решает устроить /b ирл, с выпиливанием населения, поджогами и еблей собак, упарыванием веществ, рулеточкой и с бинго уровня бэ.
напиши эссе, как это, когда есть вдохновение, но ничего написать не можешь, долбаеб.
Если тебе не о чем писать - значит, и не стоит этого делать.
Блядь, что не так в Волгограде?
мимо из влг
ЕПРСТ, КАК ЖЕ ТЫ ПРАВ! ЭТ ПИСЕЦ!
ТРИ ЧАЯ ТЕБЕ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Напиши что-то вроде этого.
Тип возвращается поздно домой и заметив агрессивного гопника как можно быстрее от него убегает. Но он спотыкается, падает и бьется головой об асфальт. Позже просыпается в абсолютно пустой больнице. Чувствуя ужасную боль в голове, он ходит по коридорам в поисках мед. персонала и других пациентов, но никого не находит. На улице тоже самое, абсолютно безлюдные улицы. Он начинает паниковать и бежит сразу домой. Дома впадает в шок и дикую параною. Никто из знакомых, родных не берет трубку. В онлайне никого не нет. Но на холодильнике висит незнакомый стикер, на котором красной ручкой написан номер. Позвонив туда, было слышно искаженную с помехами запись голоса. С трудом разобрав сказанное, стало понятно, что запись стоит на повторе и каждые 3 сек говорит адресс. Это единственная зацепка для ГГ для того чтобы разобраться во всей этой хуйне. Дальше ГГ предстоит бродить по безлюдным улицам, при этом его не покидает чувство как будто за ним кто-то постоянно наблюдает. Знаю, что написал полную хуйню. Вот такая хуйня мне иногда снится
История по пасте?
Нет. Мне снилась подобная хуйня.
А у меня в голове давно есть идея рассказа или хотя бы завязки:
Начало проходит как диалог врача и пациента психушки. Псих сидит довольно спокойно и отвечает на вопросы врача сдержанно, постоянно упоминая о сложностях взаимосвязей любых событий в жизни человека, про эффект бабочки и все такое.
Они пиздят а под конец пациент сообщает врачу мельчайшие подробности его жизни, и сообщает о ветках развития его жизненного пути "если-бы-не-*" и оказывается не психом вовсе а человеком, который на самом деле все это чувствует и может на это влиять.
Но вот концовку я не знаю какую придумать.
Начало проходит как диалог врача и пациента психушки. Псих сидит довольно спокойно и отвечает на вопросы врача сдержанно, постоянно упоминая о сложностях взаимосвязей любых событий в жизни человека, про эффект бабочки и все такое.
Они пиздят а под конец пациент сообщает врачу мельчайшие подробности его жизни, и сообщает о ветках развития его жизненного пути "если-бы-не-*" и оказывается не психом вовсе а человеком, который на самом деле все это чувствует и может на это влиять.
Но вот концовку я не знаю какую придумать.
В общем проблема такая: не знаю, о чем писать. Вдохновение есть, а в голове пусто.
Накидайте каких-нибудь метафизических картинок, фильмов, историй. Реквесты свои, в конце-концов.
Надеюсь, найдутся небезразличные аноны.